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Óscar de la Borbolla, philosopher and sharp-witted storyteller, published Love is Class, a book of thirteen stories that explore love, desire, and their contradictions with corrosive humor and stark nostalgia.

It is not a romantic song, but a distorting mirror where the reader recognizes their own emotional shipwrecks.

Mexico City, with its sordid corners and characters on the brink of failure, serves as the perfect setting for these stories that blend the scientific with the literary, the ridiculous with the profoundly human.

The story, Corners of Chance, functions as a declaration of intent: love is not destiny, but chance. A painter and a lawyer connect due to a telephone error, and what follows is a spiral of sex and an attempt to demolish routines.

Borbolla plays with time and space, as if the characters' lives were mirrors facing each other, reflecting Hemingway in his narrative economy and Paul Auster in his fascination with chance as a driving force.

In Manual of Lust, the crudeness reaches its peak. An aging Don Juan confronts his own decadence in a dilapidated hotel room. The description of the sexual act is almost a funeral ritual: "vast" breasts, "small" waists, hands that no longer have time for subtlety. Here, pleasure is not liberation, but the last refuge from death.

Mexico City is another character. From the suburbs to the subway, its rarefied spaces shape the protagonists. In The Mother of the Metro, public transportation becomes a metaphor for love: an uncomfortable journey, full of anonymous bodies and fleeting encounters. Borbolla portrays the city without romanticism, showing how smog and noise seep into even the most intimate relationships.

Dark humor is another constant. In Love Letter to Whom It May Concern, bureaucratic absurdity blends with emotional desperation. How do you declare your love in a world where even love is subject to formalities?

Borbolla doesn't mock his characters, but rather the "ridiculous depths" of love itself, something we've all experienced but few dare to admit.

The author demonstrates his philosophical training without falling into pedantry. Wittgenstein's Umbrella and Escher's Telescope are narrative games that challenge perception, using diverse structures to speak about humanity. It's no coincidence that one of the stories bears the name of the Austrian philosopher: language, like love, is a labyrinth of misunderstandings.

Borbolla has said that literature should be "an exercise in searching," and here he fulfills that promise. Each story is an invitation to laugh at oneself—or at others—but also to recognize the fragility behind every act of desire. Love is class-based offers no consolation, but truths: that sex is sometimes love, that routine kills more than loneliness, that no one escapes their obsessions unscathed.

This book is not for those looking for happy endings. It's for those who prefer irony to melodrama, flesh to heart. Borbolla writes with the precision of a surgeon and the malice of an urban chronicler, reminding us that love, at its core, is "class-based": a luxury, a battle, a private joke that we only understand when it's too late.

A masterpiece of heartbreak, as intelligent as it is ruthless.

"🅴🅻 🅰🅼🅾🆁 🅴🆂 🅳🅴 🅲🅻🅰🆂🅴"- 🆁🅴🆂🅴Ñ🅰 (🅴🅽🅶-🅴🆂🅿)

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Óscar de la Borbolla, filósofo y narrador de pluma afilada, publicó c El amor es de clase, un libro de trece relatos que exploran el amor, el deseo y sus contradicciones con humor corrosivo y nostalgia descarnada.

No es un canto romántico, sino un espejo deformante donde el lector reconoce sus propios naufragios afectivos.

La Ciudad de México, con sus rincones sórdidos y sus personajes al borde del fracaso, sirve de escenario perfecto para estas historias que mezclan lo científico con lo literario, lo ridículo con lo profundamente humano.

El relato, Las esquinas del azar, funciona como una declaración de intenciones: el amor no es destino, sino casualidad. Un pintor y una abogada se conectan por un error telefónico, y lo que sigue es una espiral de sexo y el intento por demoler las rutinas.

Borbolla juega con el tiempo y el espacio, como si las vidas de los personajes fueran espejos enfrentados, reflejando a Hemingway en su economía narrativa y a Paul Auster en su fascinación por el azar como fuerza motriz.

En Manual de lujuria, la crudeza llega a su punto más alto. Un don Juan envejecido, se enfrenta a su propia decadencia en un cuarto de hotel ruinoso. La descripción del acto sexual es casi un ritual fúnebre: senos "vastos", cinturas "pequeñas", manos que ya no tienen tiempo para la sutileza. Aquí, el placer no es liberación, sino último refugio contra la muerte.

Ciudad de México es un personaje más. Desde los suburbios hasta el Metro, sus espacios enrarecidos moldean a los protagonistas. En La madre del Metro, el transporte público se convierte en metáfora del amor: un viaje incómodo, lleno de cuerpos anónimos y encuentros fugaces. Borbolla retrata la urbe sin romanticismo, mostrando cómo el smog y el ruido se filtran incluso en las relaciones más íntimas.

El humor negro es otra constante. En Carta de amor a quien corresponda, el absurdo burocrático se mezcla con la desesperación afectiva. ¿Cómo declararse en un mundo donde hasta el amor está sujeto a trámites?

Borbolla no se burla de sus personajes, sino del "fondo ridículo" del amor mismo, ese que todos hemos vivido pero pocos osamos admitir.

El autor demuestra su formación filosófica sin caer en la pedantería. El paraguas de Wittgenstein y El telescopio de Escher son juegos narrativos que desafían la percepción, usando estructuras diversas para hablar de lo humano. No es casual que uno de los relatos lleve el nombre del filósofo austriaco: el lenguaje, como el amor, es un laberinto de malentendidos.

Borbolla ha dicho que la literatura debe ser "un ejercicio de búsqueda", y aquí lo cumple. Cada cuento es una invitación a reírse de uno mismo —o de los demás—, pero también a reconocer la fragilidad detrás de cada acto de deseo. El amor es de clase no ofrece consuelos, sino verdades: que el sexo a veces es amor, que la rutina mata más que la soledad, que nadie escapa ileso de sus obsesiones.

Este libro no es para quienes busquen finales felices. Es para los que prefieren la ironía al melodrama, la carne al corazón. Borbolla escribe con la precisión de un cirujano y la mala leche de un cronista urbano, recordándonos que el amor, en el fondo, es "de clase": un lujo, una batalla, un chiste privado que solo entendemos cuando ya es demasiado tarde.

Una obra maestra del desamor, tan inteligente como despiadada.