THE OLD MAN // I didn't even come to live/ Justwrite contest #30 (ENG-ESP)

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Greetings dear community, today I respond to the kind invitation of my dear @marpasifico to participate in the #justwrite contest, which on this occasion puts the verses of @dulcekpricho on the table. Before sharing my story with you, I invite @kpoulout to give us the mastery of his pen.


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THE OLD MAN

I don't know if it's the heat or the flies that just woke me up, or the constant, high-pitched sound coming from the neighbor's house. What the hell will the old man hammer this time? That dry clin never rests, it expands and when it reaches me, it has already multiplied and there are hundreds of clin galloping inside my head.

One of these days I know that I will cross the fence of his patio, with my eyes blinded by any black cloud, I will clench my fists until the nails penetrate the flesh and I will knock on the door. Maybe the old man approaches smiling cynically or kindly, that detail won't matter, I'll still take his head and start hitting, as if hammering a piece of iron, sure it even sounds metallic, like his clin. The flies will leave my room to come and rest on the old man's mouth. I will go back to my house and try to sleep, like now, when I try, but the fan is still stuck, the last time it even smoked and the burning smell contaminated the entire room. Although more than the heat, what bothers me are the flies. It's a whole swarm that I can't get rid of, they get inside my mouth, in my ears, between my hair and I've already lost even the instinct to scare them away. And in the end, more than the flies, what bothers me is the metal clin that comes from the neighbor's house.

I can't take it anymore, finally, the black cloud ends up clouding my eyes, and I walk towards the gate bleeding from the wounds in the palms of my hands, from pressing my nails against them so much, I knock on the door and the old man opens it still holding a solid tangerine, which he drops when I strike him the first blow, and yes, as I thought, the sound is metallic. I check that he can't get up, and I return home, without taking the trouble to sneak away, there is no one on the street. The fan starts up again as soon as I enter my room, the flies run through the windows towards the old man's house, getting into his mouth, his ears, his hair. I didn't even come to live and it's the first time I'll be able to sleep soundly since I'm dead.



This post was written without the use of AI. The images belong to me and the banners were designed in Canva.

English is not my native language, so I used Google’s free translator to make this translation. I apologize for any possible grammatical and agreement errors.

🌻 Thank you for visiting my blog. I hope you liked it and that you come back soon. I will be waiting for you 🥰.





Un saludo querida comunidad, hoy respondo a la amable invitación de mi querida @marpasifico para participar en el concurso de #soloescribe, que en esta ocasión pone sobre la mesa los versos de @dulcekpricho. Antes de compartirles mi cuento, invito a @kpoulout a regalarnos la maestría de su pluma.


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EL VIEJO

No sé si es el calor o las moscas lo que acaba de despertarme, o el sonido constante y agudo que llega desde la casa del vecino. ¿Qué coño martillará el viejo esta vez? No descansa nunca ese clin seco, que se expande y cuando llega a mí, ya se ha multiplicado y son cientos de clin galopando dentro de mi cabeza.

Un día de estos sé que cruzaré la verja de su patio, con los ojos cegados por cualquier nube negra, crisparé los puños hasta que las uñas penetren en la carne y llamaré a la puerta. Quizás el viejo se acerque sonriendo cínico o amable, ese detalle no importará, igual tomaré su cabeza y comenzaré a golpear, como si martillara un pedazo de hierro, seguro hasta suena metálico, como su clin. Las moscas dejarán mi cuarto para venir a posarse sobre la boca del viejo. Volveré a mi casa y trataré de dormir, como ahora, que lo intento, pero el ventilador sigue trabado, la última vez echó hasta humo y el olor a quemado contaminó toda la habitación. Aunque más que el calor, lo que me molestan son las moscas. Es todo un enjambre del que no puedo deshacerme, se meten dentro de mi boca, en mis oídos, entre el pelo y ya perdí hasta el instinto de espantarlas. Y es que al final, más que las moscas, lo que me molesta es el clin metálico que llega desde la casa del vecino.

No aguanto más, por fin, la nube negra, termina por nublarme los ojos, y camino hacia la verja sangrando por las heridas en las palmas de mis manos, de tanto apretar mis uñas contra ellas, llamo a la puerta y el viejo abre sosteniendo aún una mandarria maciza, que deja caer cuando le asesto el primer golpe, y sí, como pensé, el sonido es metálico.
Verifico que no pueda levantarse, y regreso a casa, sin tomarme el trabajo de escabullirme, en la calle no hay nadie. El ventilador vuelve a arrancar apenas entro a mi cuarto, las moscas parten en desbandada por las ventanas hacia la casa del viejo, a meterse en su boca, los oídos, el pelo. Siquiera vine a vivir y es la primera vez que podré dormir profundo, desde que estoy muerto.





Este post fue redactado sin el uso de IA. Las imagenes me pertenecen y los banners fueron diseñados en Canva.

🌻 Gracias por pasar por mi blog. Deseo que te haya gustado y que regreses pronto. Estaré esperando por ti 🥰.



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La Muerte como personaje es una de las figuras más poderosas y poéticas de la literatura. Cuando deja de ser un mero final para convertirse en un ser con voz, gestos e incluso vulnerabilidades, la historia adquiere una profundidad fascinante. ¿Acaso no es irónico que, al humanizarla, nos revele más sobre la vida que sobre el propio fin?
Felicidades Yurilla😘✍️✨

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Qué comentario tan precioso, muchísimas gracias, Marabuzalito 🥰🥰🥰

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Y la muerte siquiera... Siquiera las moscas.Me ha encantado este cuento. Solo puedo aplaudirte agradecida 👏🏻👏🏻👏🏻👏🏻👏🏻

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🔥 Este texto es un puñal que atraviesa sin pedir permiso…
Siento que he leído no un cuento, sino una experiencia vivida en carne abierta.
El calor, el zumbido de las moscas, el martilleo constante, la rabia contenida… todo es tan sensorial, tan real, tan asfixiante.
Y de pronto… esa última línea.
Esa frase que no es solo un cierre, es una explosión:

“Siquiera vine a vivir.”

Gracias 🌹🌹🌹🌹

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Ay, yura, el viejo sobrevivió, ya no tiene fuerza para el clin y la mandarria pero le alcanza para la piromanía, ahora ahoga toda la cuadra en el humo asfixiante de sus hogueras mal atendidas. No vengas, corres el riesgo de tener éxito esta vez.

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Yo lo maté por el ruido, hazlo tú ahora por el humo 🤣🤣.
Para los que no conocen al personaje real detrás de este cuento: es un señor molestoso y mal educado que vive frente a nuestra casa en Cuba. Acostumbra desde las seis de la mañana y hasta las seis de la tarde, de manera ininterrumpida, martillar y martillar y martillar sin descanso, como si estuviera construyendo un barco. Un mediodía de apagón habitual, con el cuerpo en temblores de no dormir, el sudor corriéndome por rincones insospechados...y el clin metálico del viejo metido dentro de mi casa, dentro de mí.
Ah, y como si torturarnos con el clin no es suficiente, recoge la basura del barrio y la quena día tras días, frente a nuestras casas, a cualquier hora, en cualquier momento.
Hay cientos que más que cuentos, son exorcismos desesperados.

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Saludos, gracias por usar nuestro proyecto topcomment, lastimosamente dentro de nuestras reglas internas se nos prohíbe votar al autor del post principal.

Saludos.

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Maravilla de cuento, Yura como siempre nos tienes acostumbrados. Muchos éxitos 🌻✨

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