Un quijote real || A real Quixote #Chronos
Las amistades verdaderas son una verdadera joya que se merecen vivir para siempre. Hoy aprovecho para honrar una de esas amistades
True friendships are a true gem that deserve to live forever. Today I take this opportunity to honor one of those friendships.
English version below!
Nunca me dijiste el porqué cambiaste tu nombre por el de Ricardo, siendo Sixto mucho más original y de fuerza. Sixto Blanco sigue siendo un nombre de carácter, pero el de Ricardo te funcionó igual de bien, porque bastante que trabajaste en telenovelas. Claro, aparte de lo que hiciste en teatro y cine.
Mi familia te quiso siempre, por eso te convertiste en más que el amigo incondicional y por eso siempre trabajabas en las obras que dirigía mi papá. La imagen tuya más contundente en mí, es cuando hiciste a Don Quijote. Tú tenías ese semblante, aunque no arrugado ni viejo, pero si a alguien se podía parecer el Quijote, era a ti.
¡Qué bonito fue el tiempo en que fuiste mi representante! De no ser por ti, quién sabe qué se hubiera comido en la casa, porque en esa época no querían darle trabajo a mi papá y a mi mamá tampoco, por ser la esposa de él. Y tú cuidando que no se me escapara decir mi nombre de verdad, porque se iba a enredar la cosa. Y el día que se me escapó y lo dije, saltaste con la velocidad del rayo a remendar la cosa: - ¡Licho, en la casa les gusta llamarlo Licho!
Estuviste ahí, en cada grabación, cada capítulo, cada comercial que grabé, además, haciendo tus aportes como profesor en aquellos mis inicios actorales, con mis escasos seis años de edad.
Después que yo regresé a Venezuela fue que supe que una persona adulta como tú, podía ser amigo de un niño, como lo fue al principio, o de un preadolescente, como lo fue después.
Eras el amigo ideal que sabía adaptarse a todo y entender la mente de uno y no solo ponerte al mismo nivel, sino liderizar las locuras propias de la edad. Así fue la salida a Cumaná -con aquel sol sucrense-inclemente- ambos vestidos de negro cerrado -para colmo con ropa de poliéster, tan común en aquellos tiempos- saliendo directo del entierro del amigo común César Rengifo, aquel día de noviembre de 1980.
Siempre en tu Javelin del año 70, que fue mi escuela de manejo. Con los viajes constantes a Chichiriviche, cuando todavía no era parque nacional y llegábamos a la gerencia de la salina, que regentaba tu hermano. Las locuras de pesca nocturna, donde terminábamos comiendo la carnada, o el día que casi nos volteamos en el peñero, para que nos devorara el tiburón más grande que he visto en mi vida, son solo una pequeña parte del anecdotario falconiano contigo.
Tu apartamento en Bello Monte era un refugio especial que iba asociado a cada inicio o final de una aventura.
Hace unos días hubieras cumplido 85 años, el día 19 de febrero, pero hace mucho que te fuiste. Esa fecha me sirvió para recordar que la primera canción que compuse a los 12 años, era con letra tuya. Fue nuestra obra conjunta. Y te recordé y vinieron todas esas imágenes que hablan de una amistad maravillosa que supiste cultivar y honrar toda tu vida.
Sé que a muchos les faltó despedirse de ti, incluyéndome a mí, pero a ti no te gustaban las despedidas y, quizá por eso, te fuiste en silencio, sin alboroto. Muy distinto al momento en que entrabas en escena y te hacías omnipresente y omnipotente con tu fuerza y tu voz. Y así logras vencer el tiempo y permanecer en la memoria de la gente que te extraña.
English version
You never told me why you changed your name to Ricardo, when Sixto was so much more original and powerful. Sixto Blanco is still a name of character, but Ricardo worked just as well for you, given how much you worked in soap operas. Of course, in addition to your theater and cinema work.
My family always loved you, which is why you became more than just an unconditional friend, and why you always worked on the plays my father directed. The most vivid image I have of you is when you played Don Quixote. You had that demeanor—not wrinkled or old, but if anyone could resemble Don Quixote, it was you.
How beautiful were those times when you were my representative! If it weren’t for you, who knows what we would’ve eaten at home, back then no one wanted to give my dad work, and neither my mom, since she was his wife. And you were always on guard, making sure I didn’t accidentally reveal my real name because things would’ve gotten complicated. And that day when I slipped and said it, you jumped in with lightning speed to fix the situation: “-Licho, at home they like to call him Licho!”
You were there at every recording, every episode, every commercial I filmed. On top of that, you made your contributions as a teacher during my early days as an actor, when I was just six years old.
It wasn’t until I returned to Venezuela that I realized an adult like you could truly be a friend to a child, as it was in the beginning, or to a preteen, as it was later on.
You were the ideal friend, someone who could adapt to anything and understand one’s mindset—not just putting yourself on the same level but leading the wild ideas that came with the age. That’s how it was during our trip to Cumaná —with that relentless Sucre sun—both dressed entirely in black, and to make matters worse, in polyester clothing, which was so common back then—coming straight from the funeral of our mutual friend César Rengifo, on that November day in 1980.
Always in your 1970 Javelin, which became my driving school. With those frequent trips to Chichiriviche, back when it wasn’t yet a national park, and we would arrive at the management office of the saline plant your brother ran. The crazy nighttime fishing trips, when we ended up eating the bait, or the day we almost capsized in the fishing boat, nearly becoming a meal for the largest shark I’ve ever seen in my life—these are just a small part of the many stories from Falcón we shared.
Your apartment in Bello Monte was a special refuge that marked the start or end of every adventure.
A few days ago, you would have turned 85, on February 19th, but you left a long time ago. That date reminded me of the first song I ever composed when I was 12, with lyrics written by you. It was our joint work. And I remembered you, and all those images came flooding back, speaking of a wonderful friendship you knew how to cultivate and honor throughout your life.
I know many people didn’t get a chance to say goodbye to you, myself included, but you never liked goodbyes, and perhaps that’s why you left quietly, without making a fuss. Very different from the moments when you stepped on stage and became omnipresent and omnipotent with your strength and your voice. And in this way, you manage to conquer time and remain in the memory of those who miss you.
Fuente de las imágenes || Image sources [1] | Album personal / Personal album
| Crónicas previas // Previous Chronicles |
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Este texto pertenece a mi serie #Chronos. Puedes leer más sobre la misma en Mis crónicas literarias. Si es de tu agrado este estilo y quieres sumarte a la creación de crónicas literarias, te invito a usar la etiqueta #chronos para la misma.
This writing is part of my series #Chronos. You can read more about it on My literary chronicles. If you like this style and want to join the creation of literary chronicles, I invite you to use the hashtag #chronos for it.
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@ylich excelente anecdota ,de lo que es el valor de la amistad y tu lo relatas en agradecimiento a ese actor que fue un padre para ti son los regalos que da la vida.