El tendedero es el jardín doméstico de los días comunes, donde la sencillez se convierte en poesía, la nota melódica diaria de la existencia.
Cada prenda recién lavada guarda en sus pliegues un poco de historia: la camisa que acompañó un día de trabajo, la toalla que secó un baño alegre, la bolsa que cargó los libros de la semana.
Hay algo profundamente honesto en un tendedero: no esconde, expone. Ofrece al viento y a la luz lo que estaba oculto; lo limpia, lo renueva. Representan un puente entre lo íntimo y lo público.
Es un mapa de la vida cotidiana colgado con pinzas de madera que transforma el esfuerzo en frescura. En su simplicidad, hay una promesa: la de que todo puede airearse, todo puede sanar al sol, y siempre, siempre, habrá un nuevo día para colgar, limpio y esperanzado, lo que hoy se lava.
El tendedero, al final, es un lugar de fe pequeña y profunda. Fe en el mañana, en la utilidad del aire y en la belleza simple de las cosas bien hechas. Es poesía suspendida entre dos postes, que huele a limpio y a futuro.

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