Mis manos que buscan tus huellas | Club de poesía de la Freewritehouse [ES/EN]

Nadie conoce mis heridas
sino la sombra
que incendia mis manos.
Nadie conoce el puñal
que rasga mi pecho.
Nadie conoce a los animales
que sangran mis huellas.
Nadie conoce
lo que siquiera yo conozco
porque no entiendo nada.
Los relojes,
son cuchillos
que perforan mis manos.
Alguien dijo que el tiempo sabría
solapar tu mirada
y los relojes se burlan de mí
como quien perfora
cada uno de mis pasos,
que son tus pasos o mis huellas,
o tus huellas son mis pasos.
No entiendo nada.
Los relojes se burlan de mi
y no hablo de la lluvia
que me engaña con tu olor.
No hablo siquiera del verbo
que no quiero decir en voz alta
porque me tildan de loco.
Lo más triste
es que tal vez
estoy loco,
no por el verbo ni la lluvia
sino por mis manos
que buscan tus huellas
donde aún suspiran girasoles
que no alcanzan
para limpiar mi sangre.

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Esta publicación fue parcialmente traducida con Google Translate y las imágenes fueron diseñadas y creadas por mí usando Microsoft Bing y editadas en Adobe Illustrator.}

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No one knows my wounds
except the shadow
that sets my hands on fire.
No one knows the dagger
that pierces my chest.
No one knows the animals
that bleed my footprints.
No one knows
what even I know
because I understand nothing.
The clocks
are knives
that pierce my hands.
Someone said that time would know
how to hide your gaze
and the clocks mock me
like someone who pierces
each of my steps,
which are your steps or my footprints,
or your footprints are my steps.
I understand nothing.
The clocks mock me
and I don't talk about the rain
that deceives me with your scent.
I don't even talk
about the verb
that I don't want to say out loud
because they call me crazy.
The saddest thing
is that maybe
I'm crazy,
not because of the word
or the rain
but because of my hands
that search for your footprints
where sunflowers still sigh
but not enough
to cleanse my blood.

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