Another day in darkness. A new day to search for sunlight to breathe, to rediscover the beauty of black and white, to shout in the silence of the fog and hang my words upon it...

Another dawn where the dew and the beauty of the figurative in nature become sublime...

Dawn where only poetry happens to scream in silence...

I've never fired
a shotgun,
I never would.
The pellets hurt
like the loneliness
you shout from the rooftops.
I could never embalm
the cobwebs,
the hummingbirds never appeared.
Don't tell me that hummingbirds
have nothing to do with spiders,
because then
you'll never know
about rooms without walls...
or about pellets.

Don't hang on
where the spider shakes
the innocence of the guilty.
I am at the foot of the hill,
like the dust of the four paths
that lead to your house.
At the foot of the hill
like one who breathes your throat,
like one who merges
with the transgressing hummingbird
that abandons me,
lost,
orphaned of the petals
that wait to wither.
I am in the dew...
The hill
is your lips
that hang in my shadow.

I have tattooed a muffled scream in the fog.
A perpetual effort
to topple
windmills
bearing your name.
Wild swan,
reflections,
consonance on the paper that is no longer white.
I have lost my color
before the door you have closed
and I do not die.
I bare my bones
in the hollow of my skin
with every step.

The fog hangs
sunflowers on the hill,
silhouettes,
petals.
My body bleeds...
bleeds.

That's all for now. I just want to ask you to keep smiling. Sending each of you a hug of light!

Otro día en tinieblas. Un nuevo día donde buscar la luz del sol para respirar, redescubrir la belleza del blanco y negro, gritar en el silencio de la neblina y colgar en ella mis palabras...

Otro amanecer donde el rocío y la belleza de lo figurativo en lo natural se torna sublime...

Amanecer donde solo la poesía sucede para gritar en silencio...

Nunca he disparado
una escopeta de cartuchos,
jamás lo hiciera.
Los perdigones duelen
como duele la soledad
que gritas a los cuatro vientos.
Nunca pude embalsamar
las telas de araña,
los zunzunes nunca aparecieron.
No me digas que los zunzunes
no tienen que ver con las arañas
porque entonces
no sabrás nunca
de cuartos sin paredes...
ni de perdigones.

No te cuelgues
donde la araña sacude
la inocencia de los culpables.
Estoy al pie de la colina,
igual al polvo de los cuatro caminos
que llevan a tu casa.
Al pie de la colinra
como quien respira tu garganta,
como quien se funde
con el colibrí transgresor
que me abandona,
perdido,
huérfano de los pétalos
que esperan se marchiten.
Estoy en el rocío...
La colina
son tus labios
que cuelgan en mi sombra.

He tatuado en la niebla un grito sordo.
Esfuerzo perenne
por derribar
molinos de viento
con tu nombre.
Cisne salvaje,
reflejos,
consonancia en el papel que ya no es blanco.
He perdido el color
frente a la puerta que has clausurado
y no muero.
Desnudo mis huesos
en la oquedad de la piel
a cada paso.

La niebla cuelga
girasoles en la colina,
siluetas,
pétalos.
Mi cuerpo sangra...
sangra.

Hasta aquí, por ahora, solo pedirles que no dejen de sonreír. Reciba cada uno de ustedes ¡un abrazo de luz!