La candela profumata che Reny ama e io respiro a rate

Ciao Hiver!

Hai presente quando vuoi solo respirare aria pulita, ma vivi con qualcuno che crede che ogni stanza debba profumare come una pasticceria parigina sommersa nel talco? Ecco. Benvenuto nel mio lunedì sera con Reny, una candela profumata accesa, e Samuele, due anni compiuti, che ride come se fosse al Luna Park ogni volta che la fiamma tremola.

Non so se capita anche a te, ma qui da noi la pace domestica si misura in grammi di fragranza per metro cubo.
Reny è una di quelle persone che, appena entra in un negozio, va diretta verso lo scaffale delle candele profumate. Le annusa tutte, con concentrazione da sommelier di profumi. Io invece, dopo la terza, inizio a perdere i sensi.

“Amore, questa sa di lavanda del sud della Francia, la prendo?”
Io, con la faccia pallida da anossia, rispondo:
“Certo, purché la Francia sia lontana da casa nostra.”

Ovviamente la candela arriva comunque nel carrello.
E quando arriviamo a casa, si accende la magia… o meglio, si accende il campo minato olfattivo.

Era una tranquilla domenica pomeriggio.
Samuele stava giocando con i suoi trenini e io, ingenuamente, pensavo di potermi rilassare.
Reny, con quel suo sguardo da “oggi la casa deve profumare di armonia”, tira fuori una candela nuova. Gigante. Rosa pastello. Con scritto “Serenity Dreams – Vanilla Clouds Edition”.

Io, vedendo il nome, ho pensato: “Sarà delicata.”
Illuso.

Appena l’ha accesa, nel giro di cinque minuti il salotto sembrava la sede centrale di una fabbrica di biscotti alla vaniglia. Samuele, felice, girava in tondo gridando “BUONO PAPA’!”, mentre io cercavo un modo per respirare solo con un polmone.

L’effetto è stato immediato: il mio cervello ha iniziato a chiedere ossigeno, i miei occhi lacrimavano come in un film di Gabriele Muccino e il mio smartwatch mi ha chiesto se stavo facendo sport.

“Amore, ma non senti che è forte?”
“Ma nooo,” risponde Reny, “è delicata, dolce… rilassante!”
Io, tossendo come un camino in pensione, ho solo pensato che la “dolcezza” stava uccidendo i miei neuroni.

Nel frattempo, Samuele si è avvicinato alla candela, affascinato dalla fiamma.
Io corro a prenderlo.
Lui ride, urla “FUOCOOO!” e, in un attimo, ci ritroviamo in una scena tra Peppa Pig e Mission Impossible.

Alla fine ho spostato la candela sul balcone, ufficialmente per “sicurezza del bambino”.
In realtà, era per salvare me stesso.

Ovviamente, pensi che sia finita lì? Illuso anche tu.
Due ore dopo, Reny mi guarda e dice:
“Amore, la casa senza candela non ha lo stesso calore.”
E io penso: “Neanche i miei polmoni, ma almeno funzionano.”

In pochi minuti, la “Vanilla Clouds” torna in salotto.
Accesa. Splendente. Inarrestabile.

A quel punto mi arrendo.
Prendo il mio caffè (rigorosamente forte, l’unico aroma che tollero), mi siedo accanto a Samuele che gioca con le mollette del bucato, e respiro… a rate.
Un respiro per me, uno per la vaniglia, uno per la sopravvivenza.

Reny mi guarda e sorride:
“Non è piacevole, vero?”
Io, con la voce di chi ha appena corso una maratona nel Sahara:
“Sì, amore. Profuma di noi.”

Spoiler: non profumava di noi. Profumava di zucchero bruciato e disperazione.

Se anche tu vivi con una persona che crede che una candela profumata al giorno toglie il medico di torno, ho una strategia infallibile:
compra una candela tua.
Non importa se sa di menta, legna bruciata o officina meccanica: accendila contemporaneamente.
Il risultato sarà un equilibrio perfetto tra caos aromatico e tregua diplomatica.

Oppure, in alternativa, apri tutte le finestre e fingi che sia “profumo naturale d’autunno”.
A quel punto, almeno, respirerai un po’.

La verità è che, alla fine, mi piace che Reny accenda le candele.
Dà alla casa un senso di calore, di presenza, di noi.
Solo che... forse potremmo alternare: un giorno vaniglia, un giorno ossigeno.

Samuele ormai, ogni volta che sente l’accendino, esclama “Mamma candelaaaa!”.
Io, invece, prendo aria come un sub e conto mentalmente: “Uno… due… tre… respiro.”

Ma d’altronde, si sa, in famiglia si condividono tutto: anche la lotta per l’aria.

E Tu?
Hai mai avuto a che fare con una candela profumata talmente intensa da farti rivalutare il concetto stesso di respirazione? 😅

Ti Abbraccio!

Hello Hiver!

You know when you just want to breathe fresh air, but you live with someone who believes every room should smell like a Parisian pastry shop covered in talcum powder? There you go. Welcome to my Monday evening with Reny, a lit scented candle, and Samuele, who's now two, laughing like he's at an amusement park every time the flame flickers.

I don't know if it happens to you, but here, domestic peace is measured in grams of fragrance per cubic meter.
Reny is one of those people who, as soon as she enters a store, goes straight to the scented candle shelf. She smells them all, with the concentration of a perfume sommelier. I, on the other hand, start to lose consciousness after the third one.

"Honey, this one smells like lavender from the South of France. Should I have it?"
My face pale from anoxia, I reply:
"Of course, as long as France is far from our house."

Of course, the candle arrives in the cart anyway.
And when we get home, the magic lights up... or rather, the olfactory minefield lights up.

It was a quiet Sunday afternoon.
Samuele was playing with his trains, and I, naively, thought I could relax.
Reny, with that "today the house must smell of harmony" look of hers, takes out a new candle. Giant. Pastel pink. It says "Serenity Dreams - Vanilla Clouds Edition."

Seeing the name, I thought, "It will be delicate."
Deluded.

As soon as she lit it, within five minutes the living room looked like the headquarters of a vanilla cookie factory. Samuele, happy, was spinning around shouting "GOOD DAD!" while I was trying to find a way to breathe with only one lung.

The effect was immediate: my brain began to cry out for oxygen, my eyes watered like in a Gabriele Muccino movie, and my smartwatch asked me if I was exercising.

"Honey, can't you feel how strong it is?"
"Nooooo," Reny replies, "it's delicate, sweet... relaxing!"
I, coughing like a retired chimney, just thought the "sweetness" was killing my neurons.

Meanwhile, Samuele approached the candle, fascinated by the flame.
I ran to get it.
He laughs, shouts "FIRE!" and, in an instant, we found ourselves in a scene somewhere between Peppa Pig and Mission Impossible.

In the end, I moved the candle to the balcony, officially for "baby safety."
In reality, it was to save myself.

Of course, you think that's the end of it? You're deluded too.
Two hours later, Reny looks at me and says,
"Love, the house without a candle doesn't have the same warmth."
And I think, "Neither do my lungs, but at least they work."

Within minutes, the "Vanilla Clouds" returns to the living room.
Lit. Bright. Unstoppable.

At that point, I give up.
I take my coffee (strictly strong, the only aroma I can tolerate), sit next to Samuele, who's playing with clothespins, and breathe... in installments.
One breath for me, one for the vanilla, one for survival.

Reny looks at me and smiles:
"It's not pleasant, is it?"
I, sounding like I've just run a marathon in the Sahara:
"Yes, love. It smells of us."

Spoiler alert: it didn't smell of us. It smelled of burnt sugar and desperation.

If you live with someone who believes a scented candle a day keeps the doctor away, I have a foolproof strategy:
buy your own candle.
It doesn't matter if it smells of mint, burnt wood, or a mechanic's workshop: light them both at the same time.
The result will be a perfect balance between aromatic chaos and diplomatic truce.

Or, alternatively, open all the windows and pretend it's the "natural scent of autumn."
Then, at least, you'll breathe a little.

The truth is, ultimately, I like it when Reny lights candles.
It gives the house a sense of warmth, of presence, of us.
Except... maybe we could alternate: one day vanilla, the next oxygen.

Now, every time Samuele hears the lighter, he exclaims, "Mamma candelaaaa!"

I, on the other hand, take a deep breath like a scuba diver and count in my head: "One... two... three... breath."

But then again, as we all know, everything is shared in family: even the fight for air.

And you?
Have you ever encountered a scented candle so intense it made you reevaluate the very concept of breathing? 😅

I hug you!

The texts are translated with simultaneous translators; for the avoidance of doubt I have decided that they will all be translated exclusively with Google Translate.Of course, English is not my first language but I try, forgive any mistakes and imperfections of Translate.