To read about death, on a November night || Review [Eng/Esp]
There are nights like this when I prefer to devote myself to reading and then share with you, rather than living in this modernity that can become unbearable. The buzz of the cell phone and the glow of the television become background noise that drowns out any thought, and that is why I decide to turn everything off and remain in this void with this small book: The Death of Ivan Ilyich, by Leo Tolstoy.
I began to read it, probably with the same carefree attitude with which Ivan Ilyich begins his life, and I even found its beginning a bit irritating, but Tolstoy is definitely a genius who does not show you the abyss head-on, but rather makes you walk on what seems like solid ground until it opens beneath your feet.
Ivan Ilyich felt that abyss under his feet with that small ailment while hanging some curtains, thus beginning an illness that seems to be existential as well as physical. With his surgical precision, Tolstoy shows us the loneliness of the dying man within a family that refuses to suffer, or even to accompany Ilyich in his suffering.
A daughter who is more concerned with her romantic date than with her father's pain, and a wife who reproaches him for life itself, all accompanied by doctors who treat him with professional coldness. And so, an orchestra of lies is assembled to hide the truth, which is death, and to make the protagonist believe that he is only a little sick. Rarely have I experienced the indignation I felt on this occasion at the lack of compassion for poor Ivan Ilyich.
Without a doubt, the most heartbreaking moment, which forced me to look away from the book, was when he understands his spiritual agony upon realizing that his life has been a mistake.
Tolstoy's prose is not the kind that usually gives answers; rather, it formulates painful questions, like when Ivan Ilyich realizes that the only person who shows him a shred of authenticity is the servant, a simple peasant who is not afraid of death and who cares for him with a natural compassion, far from the pretense of the others.
I tell you that reading about the death of another in the intimacy of a November night is a vital act, because it reminds you that we too are going to die, and it is, to a certain extent, liberating. The climactic moment is magnificent when he understands that his life did not have to be so terrible and he accepts it, and then death ceases to be an enemy and is transformed.
I have closed this book with a very strange feeling, which is neither happiness nor sadness, but a kind of clarity. This story of Ivan Ilyich is a tragedy, but its ending is a posthumous victory over falsehood.
Although the night I chose to read this book remained dark, and the cell phone and television stayed off, I felt that something has changed in me through Tolstoy, with this death of a man from the 19th century. It is never about accumulating successes or possessions, but about truly living and always accepting our mortal nature with compassion and serenity.
Until the next book!
✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛
VERSIÓN EN ESPAÑOL
Leer la muerte, en una noche de noviembre || Reseña
Hay noches como esta que prefiero encomendarme a la lectura para luego comentarles a ustedes, que vivir esta modernidad que puede volverse insoportable. El zumbido del móvil y el resplandor de la televisión se convierten en un ruido de fondo que ahoga cualquier pensamiento y por eso decido apagarlo todo y quedarme en este vacío con este pequeño libro: La muerte de Iván Ilich, de León Tolstoi.
Comencé a leerlo, probablemente con la misma despreocupación con la que Iván Ilich inicia su vida, y hasta me pareció un poco irritante su comienzo, pero definitivamente Tolstoi es un genio que no te muestra el abismo de frente, sino que te hace caminar por su suelo que parece firme hasta que se abre bajo tus pies.
Iván Ilich sintió ese abismo bajo sus pies con aquella pequeña dolencia mientras colgaba unas cortinas, comenzando así una enfermedad que además de física parece ser existencial. Tolstoi con su precisión de cirujano nos muestra la soledad del moribundo dentro de una familia que se niega a sufrir, ni siquiera a acompañar el sufrimiento de Ilich.
Una hija que está más preocupada por su cita amorosa que por el dolor de su padre y una esposa que le reprocha la vida misma, todo acompañado de unos médicos que lo tratan con frialdad profesional, y así se arma una orquesta de mentiras para ocultar la verdad que es la muerte y hacerle creer al protagonista que solo está un poco enfermo. Pocas veces he experimentado la indignación que en esta ocasión tuve con la falta de compasión hacia el pobre Iván Ilich.
Sin duda, el momento más desgarrador, que me obligó a apartar la vista del libro, fue cuando él entiende su agonía espiritual al darse cuenta de que su vida ha sido un error.
La prosa de Tolstoi no es de las que suelen dar respuestas, más bien te formula preguntas que duelen, como cuando Iván Ilich se da cuenta de que la única persona que le muestra una pizca de autenticidad es el criado, quien es un campesino sencillo que no tiene miedo a la muerte y que lo atiende con una compasión natural, muy lejana de las pretensiones de los demás.
Les digo que leer sobre la muerte de otro en la intimidad de una noche de noviembre es un acto vital, porque te hace recordar que nosotros también vamos a morir y resulta hasta cierto punto liberador. Magnífico el momento cumbre cuando comprende que su vida no tuvo que ser tan terrible y acepta, y entonces la muerte deja de ser un enemigo y se transforma.
He cerrado este libro con una sensación muy extraña, que no es felicidad ni tampoco tristeza, es una especie de claridad. Esta historia de Iván Ilich es una tragedia pero su final es una victoria póstuma sobre la falsedad.
Aunque la noche en que elegí leer este libro siguiera oscura, y el móvil y la televisión permanecieran apagados, he sentido que algo ha cambiado en mí a través de Tolstoi con esta muerte de un hombre del siglo XIX. No se trata jamás de acumular éxitos ni posesiones, sino de vivir de verdad y siempre aceptar con compasión y serenidad nuestro carácter mortal.
¡Hasta el próximo libro!
✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛