The first avocados are already growing [Eng/Esp]
Last night, while watering the garden, I stopped in front of Dad's avocado tree. The plant that began blooming over a month ago and about which I wrote here some time ago, now bears small fruits no larger than my pinky fingernail. They are green, timid, almost hidden among the leaves, but they are there, and for some reason, seeing them filled me with emotion.
This plant is Dad's, like so many others he has planted around the house. He never studied agronomy or anything like that; he simply one day started sticking seeds into the ground. There is a plum tree fighting for space with a mango plant, a mamey tree, and a starfruit tree, and in the garden, right where the afternoon sun beats down mercilessly, stands this avocado tree that now has me here, writing.
I remember when he planted it, about fifteen years ago, I think. My dad is patient with such things and I am learning to be patient too. Nature, which is wise and does as it pleases without asking permission, decided to do its part. The avocado flowers are discreet, almost insignificant, but the bees came, the wind came, those mysterious mechanisms that make life perpetuate itself came, and now there are small avocados hanging. They are so tiny they look fake, like those decorative fruits sold in table arrangements. Today I see them as a promise.
I look toward the house and see Dad sitting in his rocking chair. He has surely finished counting the new avocados on the tree. Every now and then I see him gazing upward, and you cannot tell if he is looking at the sky or at the treetop.
What he doesn't know, what perhaps I will never tell him in so many words, is what seeing those small avocados means to me because in a world where everything seems to move so fast, where we want immediate results and instant answers, this tree reminds me that there are processes that cannot be rushed, that we had to wait several years since it was planted, that we had to water in summer and prune when necessary, that we had to trust that the flowers would do their work even if no one saw them.
Now appears the magic of those small avocados that barely peek out. They will grow slowly, without haste, and one day they will stop being the size of a fingernail and become the size of a marble, then like a golf ball, until the moment comes when they weigh down the branch and Dad says: "They are ready." Then he will cut them with his knife, with that care he puts into everything he does, and he will bring them to the kitchen.
There they will be, on our family table as the stars of salads, cut in half, with their enormous pit and that creamy flesh that needs nothing more than a little salt and lime to be perfect. When we taste them, perhaps no one will say anything special, or perhaps it will just be another meal, but I will know, while eating that avocado, that I am tasting Dad's time planting, the earth's time bearing fruit, nature's time doing what it has always done.
For now, I will leave them there, hanging, so small, green, and unstoppable.
🍃 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! 🍃
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💚
VERSIÓN EN ESPAÑOL
Ya crecen los primeros aguacates
Anoche, mientras regaba el jardín, me detuve frente al aguacate de papá. La planta que comenzó a florecer hace más de un mes y de la que escribí aquí hace ya un tiempo, ahora luce pequeños frutos que no superan el tamaño de la uña de mi meñique. Son verdes, tímidos, casi escondidos entre las hojas, pero están ahí, y por alguna razón, verlos me llenó de emoción.
Esta planta es de papá, como tantas otras que ha sembrado alrededor de la casa. Él no estudió agronomía ni nada parecido; simplemente un día empezó a clavar semillas en la tierra. Hay un ciruelo que pelea por espacio con una mata de mangos, un árbol de mameyes y otro de carambolas, y en el jardín, justo donde el sol de la tarde pega sin piedad, está este aguacate que ahora me tiene aquí, escribiendo.
Recuerdo cuando lo plantó, hace unos quince años, creo. Mi papá es paciente para esas cosas y yo estoy aprendiendo también a serlo. La naturaleza, que es sabia y hace de las suyas sin pedir permiso, decidió poner su parte. Las flores del aguacate son discretas, casi insignificantes, pero vinieron las abejas, vino el viento, vinieron esos mecanismos misteriosos que hacen que la vida se perpetúe, y ahora hay pequeños aguacates colgando. Son tan diminutos que parecen de mentira, como esos frutos decorativos que venden en los arreglos de mesa. Hoy los veo como una promesa.
Miro hacia la casa y veo a papá sentado en su mecedora. Seguro ha acabado de contar los nuevos aguacates que tiene la mata. A cada rato lo veo embobado mirando hacia arriba, y uno no sabe si mira al cielo o a la copa del árbol.
Él lo que no sabe, lo que quizá nunca le diga así con todas las letras, es lo que significa para mí ver esos pequeños aguacates, porque en un mundo donde todo parece ir tan rápido, donde queremos resultados inmediatos y respuestas instantáneas, este árbol me recuerda que hay procesos que no se pueden apurar, que hubo que esperar varios años desde que se plantó, que hubo que regar en verano y podar cuando fue necesario, que hubo que confiar en que las flores harían su trabajo aunque nadie las viera.
Ahora aparece la magia de esos pequeños aguacates que apenas asoman. Van a crecer lentamente, sin prisa, y un día dejarán de ser del tamaño de una uña para volverse del tamaño de una canica, luego como una pelota de golf, hasta que llegue el momento en que pesen en la rama y papá diga: "Ya están listos". Entonces los cortará con su cuchillo, con ese cuidado que pone en todo lo que hace, y los llevará a la cocina.
Ahí estarán, en nuestra mesa familiar, como estrellas de las ensaladas, partidos por la mitad, con su hueso enorme y esa carne cremosa que no necesita más que un poco de sal y limón para ser perfecta. Cuando los probemos, quizá nadie diga nada especial, o quizá solo sea una comida más, pero yo sabré, mientras como ese aguacate, que estoy probando el tiempo de papá plantando, el tiempo de la tierra dando fruto, el tiempo de la naturaleza haciendo lo que ha hecho siempre.
Por ahora, los dejaré ahí, colgando, tan pequeños, verdes e imparables.
🍃 ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! 🍃
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💚
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