A Little Piece of Borrowed Poetry: The Waste Land || Review [Eng/Esp]

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It is impossible to stay away from this community, full of book lovers, for many days. I mentioned in a post I made recently that these were days filled with much nostalgia, sometimes for reasons one doesn't even fully understand, and in that chain of feelings, I found the book I bring to you today.

This copy was a loan made to me by a poet friend, who had an impressive collection of poetry, but I never managed to return it to him, as he left to live in another country. I hope that poetry continues to live within him, but in the meantime, I kept this little piece of him: T.S. Eliot's "The Waste Land."

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No one can deny that I am speaking of one of the most important poets of the 20th century, American by birth and later trapped in London, where he would make his own that barren landscape populated by ghosts that he would sketch in every verse.

Perhaps, to echo my sudden melancholy, I am making my own the verses of this notebook, which I believe was the first that this great author took to publishers. The title says it all: the land is waste, barren, and that comes to us as the first reference to a territory with both a physical and spiritual drought. I read and can see the dirty rivers, the dead sea, and the much-yearned-for rain that does not come, and all this combined continues to give us that terrible staging of sterility.

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At times it seems to me that I have chosen the worst book to keep me company these days, as I can see the spiritual crisis when the author, again and again, recreates how modernity has killed God and found no substitute, while romantic love has been replaced by tedium, fear, and empty lust. It seems as if London is an unreal city where modern life is mechanical, repetitive, and lacking in authenticity.

If my poet friend, who lent me this book, were reading this right now, he would surely not agree with these images I describe while reading "The Waste Land." The truth is that sometimes, throughout the book, there are barriers imposed by the author, such as intertextuality, and we see how there are quotes everywhere. Of course, I don't believe this device is pedantry; rather, it is used by the poet to somehow compare the richness of the past with the poverty of the present he describes.

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Personally, my greatest impact comes from the poem that gives the book its title, which is divided into five sections: "The Burial of the Dead," "A Game of Chess," "The Fire Sermon," "Death by Water," and "What the Thunder Said." In summary, this structure is not an avant-garde whim; at least I interpret it as the way Eliot finds to show that civilization is in shatters, and certainly only a shattered art can faithfully reflect it.

Despite rereading some pages over and over, I find it difficult to understand many images, but I do not let myself be defeated, because this powerful book, far from being a book of consolation, is a monument to loss, to that very loss about which I, as a poet, have written again and again.

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To delve into those verses, my friends, is to place the heart in the darkness of modernity with the faint hope that at the end of the journey, we may one day see a rainbow.

Until the next book!

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_{✨ 𝑻𝒉𝒂𝒏𝒌𝒔 𝒇𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒂𝒅𝒊𝒏𝒈! ✨
𝑰𝒇 𝒚𝒐𝒖 𝒅𝒐𝒏’𝒕 𝒌𝒏𝒐𝒘 𝒎𝒆 𝒚𝒆𝒕, 𝑰’𝒎 𝒂 𝑪𝒖𝒃𝒂𝒏 𝒏𝒆𝒖𝒓𝒐𝒍𝒐𝒈𝒊𝒔𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒘𝒓𝒊𝒕𝒆𝒓, 𝒂 𝒎𝒐𝒕𝒉𝒆𝒓, 𝒂 𝒘𝒐𝒎𝒂𝒏, 𝒂𝒏𝒅 𝒂 𝒅𝒓𝒆𝒂𝒎𝒆𝒓 𝒘𝒉𝒐’𝒔 𝒇𝒐𝒖𝒏𝒅 𝒊𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒂𝒖𝒕𝒊𝒇𝒖𝒍 𝒔𝒑𝒂𝒄𝒆 𝒕𝒐 𝒔𝒐𝒂𝒓.
𝑨𝒍𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕 𝒂𝒏𝒅 𝒊𝒎𝒂𝒈𝒆𝒔 𝒂𝒓𝒆 𝒎𝒚 𝒐𝒓𝒊𝒈𝒊𝒏𝒂𝒍 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒐𝒏𝒔, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏-𝒎𝒂𝒅𝒆 (𝒏𝒐 𝑨𝑰).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒆𝒔𝒊𝒈𝒏𝒆𝒅 𝒃𝒚 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
𝑳𝒐𝒗𝒆𝒅 𝒕𝒉𝒊𝒔 𝒑𝒐𝒔𝒕? 𝑼𝒑𝒗𝒐𝒕𝒆, 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆𝒏𝒕, 𝒐𝒓 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈 𝒕𝒐 𝒔𝒑𝒓𝒆𝒂𝒅 𝒕𝒉𝒆 𝒘𝒊𝒏𝒈𝒔 𝒐𝒇 𝒄𝒓𝒆𝒂𝒕𝒊𝒗𝒊𝒕𝒚! 💛}

VERSIÓN EN ESPAÑOL

Un pedacito de poesía prestada: La Tierra Baldía|| Reseña

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Es imposible estar alejada muchos días de esta comunidad, llena de amantes de los libros. Comentaba en una publicación que hice recientemente que estos eran días llenos de mucha nostalgia, a veces por razones que ni uno llega a comprender, y en esa cadena de sentimientos encontré el libro que hoy les traigo.

Este ejemplar fue un préstamo que me hizo un amigo poeta, que tenía una impresionante colección de poesía, pero jamás logré devolvérselo, pues partió a vivir a otro país. Ojalá que la poesía siga viviendo en él, pero mientras tanto yo me quedé con este pedacito suyo: "La tierra baldía" de T. S. Eliot.

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Nadie me podrá negar que hablo de uno de los poetas más importantes del siglo XX, norteamericano de nacimiento y luego atrapado en Londres, donde haría suyo ese escenario yermo poblado de fantasmas que dibujaría en cada verso.

Quizás, para hacer eco de mi melancolía repentina, hago míos los versos de este cuaderno que creo fue el primero que este gran autor llevó a las editoriales. El título lo dice todo: la tierra está baldía, estéril, y eso nos llega como primera referencia de un territorio con una sequía física y espiritual. Leo y puedo ver los ríos sucios, el mar muerto y la lluvia tan anhelada que no llega, y todo eso conjugado nos da esa terrible escenificación de la esterilidad.

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Por momentos me parece que he escogido el peor libro para que me acompañe en estos días, ya que puedo ver la crisis espiritual cuando el autor, una y otra vez, recrea cómo la modernidad ha matado a Dios y no ha encontrado un sustituto, mientras que el amor romántico ha sido reemplazado por el tedio, el miedo y la lujuria vacía. Tal parece que Londres es una ciudad irreal donde la vida moderna es mecánica, repetitiva y carente de autenticidad.

Si mi amigo el poeta, que me prestó este libro, me leyera ahora mismo, seguramente no concordaría con estas imágenes que describo mientras leo "La tierra baldía". Lo cierto es que hay veces que, en toda la extensión del libro, existen barreras impuestas por el autor, como es la intertextualidad, y vemos cómo hay citas por todas partes. Claro que este recurso no creo que sea una pedantería, sino que es usado por el poeta para, de alguna forma, comparar la riqueza del pasado con la pobreza del presente que describe.

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Personalmente, mi mayor impacto me lo da el poema que da título al libro, y que está dividido en cinco secciones: "El entierro de los muertos", "Una partida de ajedrez", "El sermón de fuego", "Muerte por agua" y "Lo que dijo el trueno". En resumen, esta estructura no es un capricho vanguardista; al menos yo la interpreto como la forma en que Eliot encuentra para mostrar que la civilización está hecha añicos, y claro que solo un arte hecho añicos puede reflejarla fielmente.

A pesar de que releo algunas páginas una y otra vez, se me hace difícil entender muchas imágenes, pero no me dejo derrotar, porque este libro tan poderoso, lejos de ser un libro de consuelo, es un monumento a la pérdida, a esa misma pérdida a la que yo, como poetisa, le he escrito una y otra vez.

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Adentrarse en esos versos, mis amigos, es colocar el corazón en las tinieblas de la modernidad con la tenue esperanza de que, al final del viaje, podamos ver, un día, un arcoíris.

¡Hasta el próximo libro!

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_{✨ ¡𝑮𝒓𝒂𝒄𝒊𝒂𝒔 𝒑𝒐𝒓 𝒍𝒆𝒆𝒓! ✨
𝑺𝒊 𝒂ú𝒏 𝒏𝒐 𝒎𝒆 𝒄𝒐𝒏𝒐𝒄𝒆𝒔: 𝒔𝒐𝒚 𝒏𝒆𝒖𝒓ó𝒍𝒐𝒈𝒂 𝒚 𝒆𝒔𝒄𝒓𝒊𝒕𝒐𝒓𝒂 𝒄𝒖𝒃𝒂𝒏𝒂, 𝒎𝒂𝒅𝒓𝒆, 𝒎𝒖𝒋𝒆𝒓 𝒚 𝒔𝒐ñ𝒂𝒅𝒐𝒓𝒂 𝒒𝒖𝒆 𝒆𝒏𝒄𝒐𝒏𝒕𝒓ó 𝒆𝒏 𝑯𝒊𝒗𝒆 𝒖𝒏 𝒉𝒆𝒓𝒎𝒐𝒔𝒐 𝒆𝒔𝒑𝒂𝒄𝒊𝒐 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒗𝒐𝒍𝒂𝒓.
𝑬𝒍 𝒕𝒆𝒙𝒕𝒐 𝒚 𝒍𝒂𝒔 𝒊𝒎á𝒈𝒆𝒏𝒆𝒔 𝒔𝒐𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒊 𝒂𝒖𝒕𝒐𝒓í𝒂, 100% 𝒉𝒖𝒎𝒂𝒏𝒐𝒔 (𝒔𝒊𝒏 𝑰𝑨).
𝑩𝒂𝒏𝒏𝒆𝒓 𝒅𝒊𝒔𝒆ñ𝒂𝒅𝒐 𝒑𝒐𝒓 𝑳𝒖𝒎𝒊𝒊.
¿𝑻𝒆 𝒈𝒖𝒔𝒕ó 𝒆𝒔𝒕𝒂 𝒑𝒖𝒃𝒍𝒊𝒄𝒂𝒄𝒊ó𝒏? 𝑽𝒐𝒕𝒂, 𝒄𝒐𝒎𝒆𝒏𝒕𝒂 𝒐 𝒓𝒆𝒃𝒍𝒐𝒈𝒖𝒆𝒂 𝒑𝒂𝒓𝒂 𝒂𝒚𝒖𝒅𝒂𝒓 𝒂 𝒅𝒆𝒔𝒑𝒍𝒆𝒈𝒂𝒓 𝒆𝒔𝒕𝒂𝒔 𝒂𝒍𝒂𝒔. 💛}