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Tragedia en el teatro

_{Autor: @nachomolina2}

A última hora de la tarde ya habiendo caído un tanto la temperatura y entrado el soplido de la noche temprana por los balcones, se agolparon en el cimentado del teatro, tres distinguidos señores de traje negro, además de una mujer, quien también vestía de gala para la ocasión.

De aquel cuadrumvirato, cada uno de los sujetos, lucía ajeno al otro, como si cada quien velara por sus propios intereses.

No obstante, dos de los caballeros, quienes biselaban el ala de sus sombreros, al tiempo que apoyados al cimento con el puntal del bastón presumían de su estatus arreglándose el delantal.

Efectuaron un simplísimo y singular juego de estocada y esquive, cual dúo de esgrimistas víctimas del ocio.

Elevaban las barbillas mirándose con recelo tratando de imponerse por encima.

También, demarcaban el territorio a partir de una línea imaginaria impuesta con los ojos sobre el pavimento de entrada al teatro musical shakesperiano, como quienes están a punto de empezar una contienda.

_{fuente de imagen: pixabay}

La dama, por su parte, agitaba el abanico cual si fueran las alas de una mariposa monarca.

Desatascaba su bufanda, insinuando tener cierta incomodidad, mientras, taconeaba las zapatillas y se adelantaba de manera insolente, un paso, en la fila.

Los dos caballeros seguían en duelo, graciosamente, cubrían las fintas con sus bastones, ahora, mano en la cintura, usaban los adoquines como pista de asalto improvisada.

Entretanto, la señora maniobraba dos, hasta tres pasos, más, en procura de alcanzar la portezuela de la taquilla.

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Esto fue suficiente, para que el tercer hombre ubicado honorablemente en el primer puesto de la fila, pues, él había llegado antes que el resto.

Con talante despreocupado, reservara una de sus manos hundida en el bolsillo del pantalón y con la otra sujeta al báculo de avellano.

Éste, el señor, arrimó sagazmente el bastoncillo demostrando estar placenteramente distraído a las puertas del teatro musical.

Justo, cuando flanqueó sobre su eje ciento ochenta grados a siniestra, asestando con el avellano, quirúrgicamente, el centro de la rótula de la mujer.

Luego se le escuchó decir distinguidamente:

_ ¡No, no, no!, ¡no, está bien!

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La señora no dijo nada.

Ella se limitó por su parte a hendir el dedo índice entre la bufanda y la piel del cuello, desajustándola un tanto, sinuosa y acalorada, lo miró con ganas de matar.

Luego se retiró, hasta el último lugar de la fila, cojeando de la pierna maltrecha.

No quedó hasta ahí. Seguido. Uno de los otros dos hombres, el espadachín, que también permanecía guardando un lugar en la fila, se acicaló el bigote perfilando las dos puntas engominadas y se alisó la prominente pollina, un tanto despeinada a causa de la fantasiosa práctica de esgrima.

Con un gesto desprendido de la más absoluta seriedad, asintió:

_ ¡No, no, no!, ¡no, está bien!, luego, calló.

Al tiempo que el otro floretista, quien se había colocado una mano en la boca, disimuladamente, alegando con una mínima sonrisa de burla, también dijo:

_ ¡No, no, no!, ¡no, está bien!, luego, guardó la compostura.

La dama, adolorida aun, los escrutó de arriba abajo, a los tres, como quien asienta en un libro contable, el pecado y los pecadores, luego se dedicó a atender la magulladura de su pierna.

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Yo, que miraba al cuarteto, desde un banco de madera donde permanecía sentado esperando también la hora de la función.

Habiendo notado que continuaba llegando una gran afluencia de personas, me levanté rápidamente del banco.

Subí por la escalerilla que conduce a la parte interior del recinto shakesperiano y procedí a abrir la taquilla de boletos.

Ubicado, al otro lado del vidrio.

Deslicé, primeramente, la hoja de la ventanilla, luego me ajusté el lazo de cóctel al cuello de mi camisa blanca de puños.

Me puse los anteojos y la gorra de visera Tucker con el emblema de la franquicia.

Guindé apresuradamente del lado adentro del vidrio el cartel señalado con la palabra “Abierto”.

Dando así inicio a la venta de los tickets para la función:

“The Tragical History of Hamlet”.

_{fuente de imagen: pixabay}

Fue tal, la asistencia a la función de ese día, que hubo sobrevenido a las afueras del teatro, una batalla campal, por hacerse de algún boleto.

Las manos del público entraban por los barrotes de la pequeña ventanilla, se golpeaban entre ellos, encaramándose en las espaldas, introducían las narices y bocas por la romanilla, solicitando un cupón.

Cabe destacar, que de acuerdo al sistema de lealtad de atención al cliente, este señalaba que el primer boleto vendido, al igual, que los tres siguientes, tenían conferido el derecho el palco presidencial.

Los demás, solo daban acceso a un asiento común en la tribuna de la planta baja.

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Finalizada mi convulsionada jornada de trabajo, ahora, me dispuse a disfrutar también de la función, tal como lo hace un ciudadano normal, o sea, alguien común y corriente, que haya asistido a ver el famoso drama de Hamlet.

Así fue, que escuché desde el pasillo:

_ “¿Quién eres tú? ¿que osas invadir esta hora nocturna con el traje de guerrero que solía usar el rey de Dinamarca?... ¡Dilo, en nombre del cielo!...”

_{[Extracto de la obra de Shakespeare: “The Tragical History of Hamlet”]}

Indudablemente se trataba de la voz de "Horacio", quien solicitaba respuestas a "Hamlet", rey de Dinamarca, dado que se había aparecido ante él, su espectro.

Corrí, desesperadamente, tratando de llegar a la tribuna antes de que la obra desencadenara todo su frenesí.

Pero no veía el momento de alcanzar una butaca, pues, aun me faltaba subir la escalera de hélice.

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Seguidamente, continuaron aquellas vociferaciones dramatizadas con ultratumba:

_ “Yo soy, el alma de tu padre, condenada a vagar purgando las culpas cometidas mientras viví... ¡Venga hijo! ¡Mi vil y monstruoso asesinato!... se ha hecho creer que dormido en mi huerto me picó una serpiente, falseando así las circunstancias de mi muerte, pero debes saber noble joven, que la única serpiente que emponzoñó a tu padre, lleva ahora su corona... ¡Venga mi muerte, hijo! ¡Venga mi monstruoso asesinato!...”

_{[Extracto de la obra de Shakespeare: “The Tragical History of Hamlet”]}

¡Por Dios!, ¡no lo podía creer!, era el mismo espíritu del rey de Dinamarca, confiándole al príncipe Hamlet, las verdaderas circunstancias de su muerte.

¡Y yo, aun atrapado en el caracol de la escalera que conducía al palco presidencial.

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Finalmente, hube llegado al palco. Me senté en el único puesto que permanecía vacío.

Entre la poca iluminación que conservaba el cuadrante ejecutivo, pude observar, primariamente, a una dama que yacía sentada en la silla de honor.

Esta, vestía un corsé ajustado y llevaba arreglada al cuello una bufanda.

La distinguida mujer, degustaba una copa de vino rojo, mientras, veía fijamente hacia la tarima principal usando unos gemelos.

Asumía la actitud más portentosa que yo hubiera podido presenciar alguna vez, ávida, de la mayor jactancia.

Como quien se haya instalada en el semicírculo de la puerta sur del teatro de Palmira o como quien ocupa un escaño en la tribuna más alta del Coliseo romano, después de haber lanzado a alguno de sus súbditos a los leones.

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La mujer, reposaba una de sus piernas en un pequeño cojín de seda, al tiempo, que lucía recompuesta, conforme consigo misma, agitando, el abanico como quien tiene el verdadero control del palco.

A mi lado, dos personajes, que apenas pude divisar.

Pues, permanecían sumidos en el rincón más oscuro y desarraigado del ostentoso palco. Temblando de miedo.

¡Me esforzaré, por tratar de, vagamente, describirlos!

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Uno de ellos observaba el drama de shakespeare, con la mano interpuesta sobre un ojo, el cual, estaba visiblemente estropeado, luciendo debajo, el color morado, o más bien, negro, como quien ha recibido el puñetazo, procedente de una pequeña mano, acomodada, perfectiblemente a la cuenca.

El segundo sujeto, tenía una pollina desarreglada, mejor dicho, una mata de pelo desprendido desde la raíz, cual, si le hubieran dado la golpiza de su vida, tinglándole de los cabellos, tras haberse portado mal.

También tenía bigotes puntiagudos embadurnados en brillantina, igualmente, desarreglados.

Se me hacían familiares aquellos afortunados ganadores de los cuatro primeros boletos, ¡pero no sé!, también parecían sumisos al capricho de la presuntuosa mujer, como si, hubieran cometido algún pecado.

Por tanto, supongo, de acuerdo a mi detallada observación, que el portador del cuarto boleto premiado, corrió con aun menos suerte...

_{fuente de imagen: pixabay}

_FIN

_{[Original Content]
@nachomolina2
2025}

_{Consulta las bases del concurso aquí: The Inkwell Fiction Prompt #232
DeepL fue utilizado para la traducción}