EL BUEN VECINO./THA GOOD NEIGHBOR.(ESP/ING)

1 day ago (Edited)

Hola amigos. Un saludo cordial para todos, hoy quiero regalarles otro cuento producto de mi imaginación que un poco de realidad tiene. Espero lo disfruten. ❤️‍🩹🙌🏻

Juan y su vecino siempre mantuvieron buenas relaciones a pesar de la peculiar manía del anciano: enumerar cada fruta en su patio colindante. ¡Vaya costumbre tan desconfiada!, pensaba Juan, aunque sabía que su vecino los consideraba gente honorable.

La temporada anterior, "por casualidad", Juan se comió las guayabas 7, 13 y 69. Curiosamente, después de eso, vivió una racha inusual de éxitos amorosos. Este año, un leve huracán inclinó la única mata de plátanos del vecino hacia el patio de Juan, haciendo nacer el racimo en su territorio. Aunque preocupado por la paz vecinal, Juan asumió que la naturaleza lo favorecía.

Cuando el vecino pidió permiso para enumerar los plátanos, a Juan le pareció absurdo, pero como no es un ser mezquino, accedió con generosidad. Contaron juntos: seis manos de once frutos, sesenta y seis en total. Juan, aplicando el dicho "el que reparte se lleva la mejor parte", asignó al vecino la última mano (doce plátanos pequeños), justificando que él tenía más bocas que alimentar. El anciano frunció el ceño, pero guardó silencio mientras numeraba sus frutos.

Durante la semana de espera, Juan observaba cómo su vecino espiaba los plátanos desde su tejado. La noche antes de la cosecha, un apagón sumergió el barrio en el caos, animales callejeros alborotaron hasta el amanecer. Al despertar, descubrieron que el racimo había desaparecido.

—¡Seguro fue Juan! —murmuró el anciano.

—¡Imposible que él, tan rengo, robara esto! —pensó Juan.

Sin embargo, la acusación llovió igual: insultos, maldiciones y el grito final del vecino
_¡Todos los orientales son tramposos!.

Inició entonces una guerra fría que duró poco. Música estridente, basura volando de un patio a otro, murmuraciones venenosas.

Al tercer día, en el mercado local, ambos coincidieron y se congelaron al ver "su racimo" colgado en un puesto, con los números intactos.

—¿De dónde los sacó? —preguntaron al vendedor.
Este señaló a un campesino que cargaba cajas:
—Ese guajiro me los trajo anoche.
Al abordar al guajiro, Juan reconoció el tatuaje en su brazo: un racimo de plátanos con el número 59. De pronto, el vecino lanzó un grito ahogado:
—¡Tú!... ¡El anterior dueño de mi casa!
El campesino sonrió con tristeza:
—Sí, señor. Cuando vendí la propiedad, enterré una promesa y un conjuro bajo aquella mata:
_Si algún día el nuevo dueño enumera las frutas sin codicia, los plátanos bendecirán al barrio. Pero anoche... —suspiró— los números gritaban su tristeza en la oscuridad. El 59 gritaba hambre y el 66 soledad. Por eso los rescaté.
Extendió dos manos de plátanos, a Juan le dio una grande (por su familia numerosa), y al vecino una pequeña.
—La magia no funciona con rencores —dijo mientras se alejaba—. ¿Sabían que los plátanos curan la desesperanza cuando se comparten?
Esa tarde, Juan y su vecino cocinaron juntos un pastel de plátanos... los números, aún eran visibles en la cáscara.

_{Texto de mi propiedad. Libre de IA.

Imágenes obtenidas de la plataforma Pixabay.}

Hello friends. A warm greeting to all, today I want to gift you another tale born from my imagination, with a touch of reality. I hope you enjoy it. ❤️‍🩹🙌🏻

Juan and his neighbor always maintained good relations despite the old man's peculiar habit: numbering every fruit in his adjacent yard. What a distrustful custom! Juan thought, though he knew his neighbor considered them honorable people.

The previous season, "by chance," Juan ate guavas number 7, 13, and 69. Strangely, after that, he experienced an unusual streak of romantic success. This year, a mild hurricane tilted the neighbor's only banana plant toward Juan's yard, causing the bunch to grow on his territory. Though worried about neighborly peace, Juan assumed nature favored him.

When the neighbor asked permission to number the bananas, Juan found it absurd, but since he’s not a petty man, he generously agreed. They counted together: six bunches of eleven fruits—sixty-six in total. Juan, applying the saying "he who divides gets the best share," assigned the neighbor the last bunch (twelve small bananas), justifying that he had more mouths to feed. The old man frowned but stayed silent as he numbered his fruits.

During the waiting week, Juan watched as his neighbor spied on the bananas from his rooftop. The night before the harvest, a blackout plunged the neighborhood into chaos, with stray animals causing a ruckus until dawn. Upon waking, they discovered the bunch had vanished.

—"It must’ve been Juan!" muttered the old man.
—"No way he, so lame, could’ve stolen this!" thought Juan.

Yet the accusations came anyway: insults, curses, and the neighbor’s final shout—
"All Easterners are cheats!"

A cold war began, though it didn’t last long. Blaring music, trash flying between yards, poisonous gossip.

On the third day, at the local market, they froze upon spotting "their bunch" hanging at a stall, the numbers still intact.

—"Where did you get these?" they asked the vendor.
He pointed to a farmer carrying boxes:
—"That country boy brought them last night."
When they confronted the farmer, Juan recognized the tattoo on his arm: a banana bunch with the number 59. Suddenly, the neighbor gasped:
—"You!... The previous owner of my house!"
The farmer smiled sadly:
—"Yes, sir. When I sold the property, I buried a promise and a spell under that plant:
If someday the new owner numbers the fruits without greed, the bananas will bless the neighborhood. But last night..." —he sighed— "the numbers cried their sorrow in the dark. 59 cried hunger, and 66 cried loneliness. That’s why I rescued them."
He handed out two banana bunches—a large one to Juan (for his big family) and a small one to the neighbor.
—"Magic doesn’t work with grudges," he said as he walked away— "Did you know bananas cure despair when shared?"
That afternoon, Juan and his neighbor cooked a banana cake together... the numbers were still visible on the peels.