Bosque de cristales rotos

Cuando entré al bosque de cristales rotos,
sentí el dolor más vil;
había vacíos oscuros orbitando mi pecho.

El silencio se volvió herida abierta,
las luces dejaron de tener pulso,
un eco mudo sangraba,
el dolor se instauró sin pedir permiso,
se quedó como inquilino.

Caminaba entre fragmentos,
cada paso fue una grieta nueva,
pero en mi andar fueron brotando girasoles,
junto a rosas azules nacidas del dolor,
escribiendo señales de cosas que no entendía.

Miré atrás y el tiempo me habló en susurros,
entendí que esos pasos inertes
no eran caídas ni final;
era una forma torcida de seguir respirando.
El sendero no era ruina,
era transformación,
me estaba sanando en el lenguaje del tiempo,
donde el duelo se volvió camino
y yo, una forma distinta de latir.

Forest of broken glass

When I entered the forest of broken glass,
I felt the most vile pain;
there were dark voids orbiting my chest.
Silence became an open wound,
the lights ceased to have a pulse:
a mute echo bled,
pain settled without asking permission,
remained as a tenant.

I walked among fragments,
each step was a new crack,
but in my walk sunflowers were sprouting,
next to blue roses born of pain,
writing signs of things I did not understand.

I looked back and time spoke to me in whispers,
I understood that those inert steps
were not falls or end;
was a twisted way to keep breathing.
The path was not ruin,
was transformation:
was healing me in the language of time,
where mourning became the path
and I, a different way of beating.