El Libro y la Casa

Desperté con el sonido de cadenas, unas cadenas que arrastran, miré hacia el libro (sagrado para mí), brillaba con luz tenue sobre la mesa de noche. Nunca había visto ese brillo, a pesar de haberlo leído innumerables veces, cada vez que lo abría encontraba en sus páginas una fascinación diferente, especie de embrujo místico y revelador.

Salí de casa impulsado por el extraño brillo del libro, con un inexplicable temor y desasosiego, caminé las viejas calles de San Mateo, eran las cuatro de la madrugada.

En la calle de nuevo escuché el ruido de cadenas, provenia este de una casa abandonada en la calle Aparición. Mi curiosidad fue mas fuerte que el miedo, empuje la puerta de entrada y esta abrió sin resistencia.

En un cuartucho había herramientas de orfebre y un molde para hacer peces diminutos, libros ancestrales morían en un estante junto a frascos vacios con acres olores.

En el corredor tropecé con el espectro de una anciana que caminaba a tientas tropezando con sus propios pies, trastos gastados por los siglos, estaban marcados con diminutos letreros, “escupidera” “jofaina” “caldero”.

Justo en un rincón un polvoriento saco emitia un sonido sordo de huesos tristes.

En otra habitación, vi sobre un velador la fotografía ancestral de una niña, en ese momento intui la verdad de aquel lugar, corrí hacia el patio, de un empellón cayo la puerta, la luz del amanecer entró con claridad deslumbrante.

Allí, en el centro del solar cubierto de malezas, amarrado al enorme saman con una gruesa cadena, estaba el gigantesco anciano hablando solo, lo observé unos instantes, permanecía majestuoso envuelto en sus viejos harapos, más allá de la realidad y del tiempo.

Entonces comprendí todo. El brillo del libro, La casa antigua, mis temores, el aroma triste de la soledad. Todo ello confirmaba lo que yo intuía. Macondo y su casa prodigiosa,asi como Dios, existen en todas partes.