An uncomfortable illness / Un mal incómodo (eng-esp)

Greetings, my friends.

I've never met a punctual writer. Well, maybe that's a lie I tell myself to justify being late, which is almost always. I've been late everywhere for years, and frankly, I'm fed up. Not fed up with apologizing, but fed up with that version of me who rushes out the door, hair still wet, keys in hand, cursing for the umpteenth time that I didn't leave the house ten minutes earlier.

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For a long time, I thought my lateness was a personality trait, almost an artistic quirk. “I’m just a bit chaotic,” I’d say, as if chaos were a gift and not a lack of organization. But one day, while waiting for a friend at a coffee shop—yes, she was waiting for me—I had a revelation as silly as it was obvious: she’d been looking at her phone for twenty minutes, wasting time she’d never get back, all because of me. And at that moment, it ceased to be an anecdote and became what it has always been: a lack of respect.

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Because that's the first thing to say about unpunctuality, without sugarcoating it: it's a lack of respect. When we agree on a time, we're giving our word. We're saying, "I'll be here for you at five." And when we don't show up, we're breaking that agreement. We're telling the other person, through our actions, that our time is worth more than theirs. That our lateness justifies their waiting. And who gave us that right? Nobody. It's a silent arrogance that seeps into relationships and wears them down, like water that eventually splits a rock.

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But there's something that took me longer to understand, and that's that the main victim isn't the one who waits, but ourselves. Being late is lying to yourself. It's saying "I'll arrive at five" knowing, deep down, that it won't happen. It's living in a state of constant self-deception. Every time we're late, we prove to ourselves that we're not trustworthy. That our word is worthless. And that lack of confidence, when it's repeated hundreds of times, eventually seeps in. You become someone who doesn't believe in themselves, and that's a horrible feeling.

Besides, there's the real cost: wasted time. I could have used those ten minutes waiting outside his door to write a page, to organize my thoughts, or simply to take a deep breath before going in. Instead, I arrive a bundle of nerves, apologizing, my mind already on the excuse I'm going to give. It's a way of arriving already defeated.

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I started changing out of sheer exhaustion. Because being late is exhausting. It's like living with the constant adrenaline rush of someone running away from something. And the tool to stop being late isn't romantic at all: it's called discipline. Discipline is that ugly word we associate with soldiers or monks, but it's actually the only way to stop getting in our own way.

Being disciplined isn't about being rigid; it's simply about doing what you say you're going to do. If I say I'll start writing at eight, I'll sit down at eight. If I say I'm leaving the house at seven, I'm putting my key in the lock at seven. It sounds silly, but it's a muscle. And like any muscle, it hurts at first. It hurts to stop spending five more minutes on email, it hurts to stop reading "just one more paragraph" before getting ready.

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But when you start being disciplined with your schedule, something curious happens: you're disciplined with other things too. You stop putting off that novel, you stop postponing awkward calls. Punctuality is a fundamental habit. If you nurture that one, the others will begin to grow on their own. Because in the end, being punctual isn't just about arriving on time. It's about proving to yourself that you can trust the person you see in the mirror every morning. And that, believe me, is the greatest luxury there is.

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Leer en español

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Saludo, amigos míos.

Nunca he conocido a un escritor puntual. Bueno, quizá esa sea una mentira que me cuento a mí misma para justificarme cuando llego tarde, que es casi siempre. Llevo años llegando tarde a todas partes y, sinceramente, ya estoy harta. No harta de disculparme, sino harta de esa versión de mí que sale corriendo, con el pelo sin secar y las llaves en la mano, mientras maldigo por enésima vez no haber salido de casa diez minutos antes.

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Durante mucho tiempo, pensé que mi impuntualidad era un rasgo de mi personalidad, casi una extravagancia de artista. “Es que soy un poco caótica”, decía, como si el caos fuera un don y no una falta de organización. Pero un día, mientras esperaba a una amiga en una cafetería —sí, ella me esperaba a mí—, tuve una revelación tan tonta como evidente: ella llevaba veinte minutos mirando su teléfono, perdiendo un tiempo que nunca iba a recuperar, por mi culpa. Y en ese momento dejó de ser una anécdota para convertirse en lo que siempre ha sido: una falta de respeto.

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Porque eso es lo primero que hay que decir de la impuntualidad, sin adornos: es una falta de respeto. Cuando quedamos a una hora, estamos dando nuestra palabra. Estamos diciendo: “A las cinco, estaré aquí para ti”. Y cuando no aparecemos, estamos rompiendo ese pacto. Le estamos diciendo al otro, con hechos, que nuestro tiempo vale más que el suyo. Que nuestro retraso justifica su espera. ¿Y quién nos ha dado ese derecho? Nadie. Es una soberbia silenciosa que se cuela en las relaciones y las va desgastando, como el agua que termina partiendo una roca.

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Pero hay algo que me costó más entender, y es que el principal perjudicado no es el que espera, sino una misma. Ser impuntual es mentirte a ti mismo. Es decir “voy a llegar a las cinco” sabiendo, en el fondo, que no será así. Es vivir en un estado de permanente autoengaño. Cada vez que llegamos tarde, nos demostramos que no somos de fiar. Que nuestra palabra no vale. Y esa falta de confianza, cuando se repite cientos de veces, acaba calando. Te conviertes en alguien que no se cree a sí mismo, y esa es una sensación horrible.

Además, está el coste real: el tiempo perdido. Podría haber aprovechado esos diez minutos de espera delante de su puerta para escribir una página, para ordenar mis ideas, o simplemente para respirar hondo antes de entrar. En lugar de eso, llego hecha un manojo de nervios, pidiendo disculpas, con la mente puesta en la excusa que voy a soltar. Es una forma de llegar ya perdiendo.

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Empecé a cambiar por puro agotamiento. Porque ser impuntual es agotador. Es vivir siempre con la adrenalina del que huye de algo. Y la herramienta para dejar de serlo no tiene nada de romántico: se llama disciplina. La disciplina es esa palabra fea que asociamos a los militares o a los monjes, pero que en realidad es el único camino para dejar de estorbarnos a nosotros mismos.

Ser disciplinado no es ser rígido, es simplemente cumplir lo que dices que vas a hacer. Si digo que a las ocho empiezo a escribir, a las ocho me siento. Si digo que a las siete salgo de casa, a las siete estoy poniendo la llave en la cerradura. Parece una tontería, pero es un músculo. Y como todo músculo, al principio duele. Duele dejar de darle cinco minutos más al correo, duele dejar de leer “solo un párrafo más” antes de arreglarme.

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Pero cuando empiezas a ser disciplinada con los horarios, ocurre algo curioso: también lo eres con otras cosas. Dejas de posponer esa novela, dejas de aplazar llamadas incómodas. La puntualidad es un hábito raíz. Si riegas ese, los demás empiezan a crecer solos. Porque al final, ser puntual no es solo llegar a tiempo. Es demostrarte a ti misma que puedes confiar en la persona que ves cada mañana en el espejo. Y eso, créanme, es el lujo más grande que existe.