Strong and deep roots in shifting ground - Initiative that life of ours / Raíces fuertes y profundas en tierra movedizas - Iniciativa esa vida nuestra (eng-esp)

Hello, friends of Holos & Lotus.

I'm delighted to join @charjaim's initiative, inspired by @santamorillo's situation and motivated by the desire to help her together with our posts.

I was born with the sound of Havana in my ears, with the echo of the Malecón and the bustle of a city that never sleeps. But life, like a capricious river, brought me to Las Tunas sixteen years ago. Since then, I've lived in a quieter land, with a strong sun and slow-moving people.

Here, far from the noise of my childhood, I became the mother of two beautiful children. Since then, I've learned the true meaning of my teacher Jesús Ortega's lesson: to cooperate with the inevitable. It's not about giving up, but about dancing to the beat that touches you, even if the music isn't the one you chose.

Everything has gotten worse in the world since the COVID-19 pandemic. Cuba is no exception. The first time an economic crisis hit me with full force here, in my new home, I tried to fight it with the same weapons as before: with my job. I struggled, I complained, I lost sleep imagining solitudes that didn't exist.

It was exhausting and useless. The more money I earned, the more expensive everything became. Add to that the cyclones, tornadoes, and other natural disasters, which only worsened the country's situation, and consequently, mine.

Scarcity, inflation, the well-known and repeated there isn't, are like drought; you can't force it to rain, but you can learn to conserve water, to plant crops that endure, to find greenery even in aridity.
Cooperating with the inevitable means, first, letting go of the stubbornness of swimming against the current. It means accepting that reality is this way, now, at this moment. That acceptance isn't passivity; it's the firm ground from which you can begin to build a strategy.

And I've had to create strategies. They are maps drawn in pencil, which are erased and redrawn. One is that of constant transformation. Learning to reinvent what exists. That old dress can be sold; yesterday's rice can be sold in croquettes today, etc.

It's not ideal, but it's a solution. It's bad to continue doing the same things and expect different results.
It's an art of recomposition, an invention that isn't a lie, but pure ingenuity. I'd say it's almost magic, since there's no economic theory that can explain it or tell me how I achieve everything I set out to do.
The important thing is that my children lack nothing in this lack of everything in which we live.
But the most profound strategy has been to change the focus. If there's a lack outside, there's plenty inside. Economic hardship, as paradoxical as it may sound, has pushed me toward a spiritual and artistic growth that perhaps I would not have explored in abundance. When the material world shrinks, the inner universe expands.

Art has become my refuge and my language. A way to process reality and transform it into beauty. In Las Tunas, the city of sculptors, writers, and great musicians, I participate in clubs and events of all kinds. This act of creation is an act of absolute freedom; it is affirming that, even if I don't have the money to buy, I can produce something unique and valuable from my soul.

Spiritually, this life has taught me to value that which is priceless. The afternoon shared with a strong cup of coffee (a luxury to be treasured), laughter with neighbors in the doorway, the faith that clings to a new dawn. I have learned to find abundance in simplicity. To be grateful for the running water, the health of my children, the love that sustains us.

In the end, I have understood that the true crisis is not the lack of things, but the lack of internal resources to face and overcome it.
Cooperating with the inevitable is, in essence, having the wisdom to distinguish between what I can change and what I cannot, and the courage to grow in the soil I have been given, even if it is arid.
My native Havana gave me strength; my Tunas gave me roots. And I have learned that the deepest and most resilient roots are not those found in the most fertile soil, but those that, in order to survive, had no choice but to dig deep until they found the hidden water.

---

Versión en español

---

Hola, amigos de Holos & Lotus.

Con mucho gusto me uno a la iniciativa de @charjaim inspirada en la situación de @santamorillo y con el incentivo de ayudarla entre todos nosotros con nuestras publicaciones.

Nací con el son de la Habana en los oídos, con el eco del malecón y el bullicio de una ciudad que nunca duerme. Pero la vida, como un río caprichoso, me trajo hace dieciséis años a Las Tunas. Desde entonces vivo en una tierra más quieta, de sol fuerte y gente de andar pausado.

Aquí, lejos del ruido de mi infancia, me convertí en mamá de dos hermosos niños. Desde entonces, he aprendido el verdadero significado de la lección de mi Maestro Jesús Ortega: la de cooperar con lo inevitable. No se trata de rendirse, sino de bailar al ritmo que te toque, aunque la música no sea la que elegiste.

Todo ha empeorado en el mundo desde la pandemia del Covid-19. Cuba no es la excepción. La primera vez que una crisis económica me golpeó con toda su fuerza aquí, en mi nuevo hogar, quise luchar contra ella con las mismas armas de antes: con mi trabajo. Forcejeé, me quejé, me desvelé imaginando solones que no existían.

Fue agotador e inútil. Mientras más dinero ganaba, más se encarecía todo. A eso súmale los ciclones, tornados, y demás desastres naturales, que solo llegaron para empeorar la situación del país, y por consiguiente, la mía.

La escasez, la inflación, el no hay tan conocido y reiterado, son como la sequía; no puedes obligar a llover, pero sí puedes aprender a guardar el agua, a sembrar cultivos que resistan, a encontrar verdor incluso en la aridez.
Cooperar con lo inevitable significa, primero, soltar la testarudez de nadar contra la corriente. Es aceptar que la realidad es así, ahora, en este momento. Esa aceptación no es pasividad; es el terreno firme desde donde se puede empezar a construir una estrategia.

Y he tenido que crear estrategias. Son mapas dibujados a lápiz, que se borran y se vuelven a trazar. Una es la de la transformación constante. Aprender a reinventar lo que hay. Ese vestido viejo se puede vender; el arroz de ayer, en unas croquetas hoy, etc.

No es lo ideal, pero es una solución. Malo es continuar haciendo las mismas acciones y esperar resultados diferentes.
Es un arte de recomposición, un inventar que no es mentira, sino ingenio puro. Diría que casi que es magia, ya que no hay teoría económica que la explique ni me diga cómo es que consigo todo lo que me propongo.
Lo importante es que a mis hijos no les falte nada en esta carencia de todo en que vivimos.
Pero la estrategia más profunda ha sido la de cambiar el foco. Si afuera falta, que adentro sobre. Las carencias económicas, por paradójico que suene, me han empujado a un crecimiento espiritual y artístico que quizás en la abundancia no hubiera explorado. Cuando el mundo material se encoge, el universo interior se expande.

El arte se volvió mi refugio y mi lenguaje. Una manera de procesar la realidad y transformarla en belleza. En Las Tunas, la ciudad de los escultores, escritores y grandes músicos, participo en peñas y eventos de todo tipo. Ese acto de creación es un acto de libertad absoluta; es afirmar que, aunque no tenga para comprar, puedo producir algo único y valioso desde mi alma.

Espiritualmente, esta vida me ha enseñado a valorar lo que no tiene precio. La tarde compartida con una taza de café bien fuerte (un lujo que se atesora), la risa con los vecinos en el portal, la fe que se aferra a un amanecer nuevo. He aprendido a encontrar la abundancia en la sencillez. A agradecer el agua que corre, la salud de mis hijos, el amor que nos sostiene.

Al final, he comprendido que la verdadera crisis no es la falta de cosas, sino la falta de recursos internos para enfrentarla y derrotarla.
Cooperar con lo inevitable es, en esencia, tener la sabiduría para distinguir entre lo que puedo cambiar y lo que no, y el valor para crecer en el terreno que me ha tocado, aunque sea árido.
Mi Habana natal me dio la fuerza; mi Tunas me dio la raíz. Y he aprendido que las raíces más profundas y resistentes no son las que están en la tierra más fértil, sino las que, para sobrevivir, no tuvieron más remedio que ahondar hasta encontrar el agua escondida.