[eNG./eSP.] ᗩᗷYSSᗩᒪ SIᒪᕮᑎᑕᕮ. || SIᒪᕮᑎᑕIO ᗩᗷISᗰᗩᒪ.
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ᗩᗷYSSᗩᒪ SIᒪᕮᑎᑕᕮ
𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝘆𝗲𝘁 𝗮𝗻𝗼𝘁𝗵𝗲𝗿 𝗱𝗮𝘆 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝘀𝗲𝗹𝗳-𝗶𝗺𝗽𝗼𝘀𝗲𝗱 𝗲𝘅𝗶𝗹𝗲. 𝗜 𝗮𝗽𝗽𝗿𝗼𝗮𝗰𝗵𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗺𝗮𝗿𝗸𝗲𝘁 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗮𝗻 𝗮𝗿𝗰𝗵𝗮𝗲𝗼𝗹𝗼𝗴𝗶𝘀𝘁 𝘂𝗻𝗲𝗮𝗿𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴 𝗿𝘂𝗶𝗻𝘀 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝗮 𝗳𝗼𝗿𝗴𝗼𝘁𝘁𝗲𝗻 𝗰𝗶𝘃𝗶𝗹𝗶𝘀𝗮𝘁𝗶𝗼𝗻. 𝗧𝗶𝗺𝗲 𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝗰𝗼𝗺𝗲 𝘁𝗼 𝗮 𝗵𝗮𝗹𝘁, 𝗳𝗿𝗲𝗲𝘇𝗶𝗻𝗴 𝗶𝘁𝘀 𝗹𝗮𝘀𝘁 𝗯𝗿𝗲𝗮𝘁𝗵. 𝗔𝘀 𝗜 𝗰𝗿𝗼𝘀𝘀𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝘁𝗵𝗿𝗲𝘀𝗵𝗼𝗹𝗱, 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗶𝗿𝘀𝘁 𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘀𝘁𝗿𝘂𝗰𝗸 𝗺𝗲 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗲 𝗲𝗰𝗵𝗼 𝗼𝗳 𝗺𝘆 𝗼𝘄𝗻 𝗳𝗼𝗼𝘁𝘀𝘁𝗲𝗽𝘀, 𝗿𝗲𝘃𝗲𝗿𝗯𝗲𝗿𝗮𝘁𝗶𝗻𝗴 𝗶𝗻 𝗮 𝘃𝗼𝗶𝗱 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘀𝗲𝗲𝗺𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝘀𝘄𝗮𝗹𝗹𝗼𝘄 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆 𝘀𝗼𝘂𝗻𝗱. 𝗧𝗵𝗲 𝘁𝘂𝗿𝗾𝘂𝗼𝗶𝘀𝗲 𝘄𝗮𝗹𝗹𝘀, 𝗼𝗻𝗰𝗲 𝗽𝗲𝗿𝗵𝗮𝗽𝘀 𝘃𝗶𝗯𝗿𝗮𝗻𝘁, 𝘄𝗲𝗿𝗲 𝘀𝗰𝗮𝗿𝗿𝗲𝗱 𝗯𝘆 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗮𝘀𝘀𝗮𝗴𝗲 𝗼𝗳 𝘁𝗶𝗺𝗲—𝘀𝘁𝗮𝗶𝗻𝗲𝗱 𝗮𝗻𝗱 𝗰𝗼𝗿𝗿𝗼𝗱𝗲𝗱, 𝗮𝘀 𝗶𝗳 𝗯𝗲𝗮𝗿𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗲𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗼𝗳 𝗰𝗼𝘂𝗻𝘁𝗹𝗲𝘀𝘀 𝗮𝗯𝘀𝗲𝗻𝘁 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝗶𝗲𝘀.
𝗧𝗵𝗲 𝘀𝗵𝗲𝗹𝘃𝗲𝘀, 𝗻𝗼𝘄 𝗯𝗮𝗿𝗲 𝗮𝗻𝗱 𝗰𝗼𝘃𝗲𝗿𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝗱𝘂𝘀𝘁, 𝘄𝗮𝘁𝗰𝗵𝗲𝗱 𝗺𝗲 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝘀𝗸𝗲𝗹𝗲𝘁𝗼𝗻𝘀 𝗼𝗳 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗵𝗮𝗱 𝗼𝗻𝗰𝗲 𝗯𝗲𝗲𝗻 𝗮 𝗯𝘂𝘀𝘁𝗹𝗶𝗻𝗴 𝗹𝗶𝗳𝗲. 𝗜 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱𝗻’𝘁 𝗵𝗲𝗹𝗽 𝗯𝘂𝘁 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗲 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗼𝗺𝗺𝗼𝘁𝗶𝗼𝗻 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗺𝘂𝘀𝘁 𝗵𝗮𝘃𝗲 𝗳𝗶𝗹𝗹𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲—𝗹𝗮𝘂𝗴𝗵𝘁𝗲𝗿, 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗹𝗮𝘁𝘁𝗲𝗿 𝗼𝗳 𝘀𝗵𝗼𝗽𝗽𝗶𝗻𝗴 𝗰𝗮𝗿𝘁𝘀, 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗵𝗲𝗮𝗽 𝗺𝘂𝘀𝗶𝗰 𝘁𝗿𝘆𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗼 𝘀𝗼𝗼𝘁𝗵𝗲 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗵𝗮𝗼𝘀. 𝗔𝗹𝗹 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗵𝗮𝗱 𝘃𝗮𝗻𝗶𝘀𝗵𝗲𝗱, 𝗮𝘀 𝗶𝗳 𝗶𝘁 𝗵𝗮𝗱 𝗻𝗲𝘃𝗲𝗿 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗲𝗱. 𝗜𝗻 𝗶𝘁𝘀 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲, 𝘃𝗲𝗴𝗲𝘁𝗮𝘁𝗶𝗼𝗻 𝗵𝗮𝗱 𝗯𝗲𝗴𝘂𝗻 𝘁𝗼 𝗿𝗲𝗰𝗹𝗮𝗶𝗺 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗿𝗶𝗴𝗵𝘁𝗳𝘂𝗹𝗹𝘆 𝗯𝗲𝗹𝗼𝗻𝗴𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗶𝘁, 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝘁𝗶𝗺𝗶𝗱 𝘀𝗵𝗼𝗼𝘁𝘀 𝗽𝗲𝗲𝗸𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗿𝗼𝘂𝗴𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗰𝗿𝗮𝗰𝗸𝘀 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗳𝗹𝗼𝗼𝗿.
𝗜 𝗿𝗲𝗺𝗲𝗺𝗯𝗲𝗿𝗲𝗱 𝗵𝗼𝘄 𝗶𝘁 𝘂𝘀𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗯𝗲. 𝗣𝗲𝗿𝗵𝗮𝗽𝘀 𝗦𝗼𝗳𝗶𝗮 𝗰𝗮𝗺𝗲 𝗵𝗲𝗿𝗲, 𝗽𝗶𝗰𝗸𝗶𝗻𝗴 𝗼𝘂𝘁 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗵 𝗳𝗿𝘂𝗶𝘁 𝗳𝗼𝗿 𝗵𝗲𝗿 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝘆. 𝗢𝗿 𝗠𝗮𝘁𝘁𝗵𝗲𝘄, 𝘄𝗵𝗼 𝗮𝗹𝘄𝗮𝘆𝘀 𝗮𝗿𝗴𝘂𝗲𝗱 𝗼𝘃𝗲𝗿 𝘁𝗵𝗲 𝗽𝗿𝗶𝗰𝗲 𝗼𝗳 𝗮 𝗰𝗵𝗼𝗰𝗼𝗹𝗮𝘁𝗲 𝗯𝗮𝗿. 𝗡𝗼𝘄, 𝗮𝗹𝗹 𝘁𝗵𝗼𝘀𝗲 𝗳𝗮𝗰𝗲𝘀 𝘄𝗲𝗿𝗲 𝗴𝗵𝗼𝘀𝘁𝘀 𝗳𝗹𝘂𝘁𝘁𝗲𝗿𝗶𝗻𝗴 𝗶𝗻 𝗺𝘆 𝗺𝗶𝗻𝗱, 𝘀𝗵𝗮𝗱𝗼𝘄𝘀 𝗼𝗳 𝗮 𝘁𝗶𝗺𝗲 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗰𝗼𝘂𝗹𝗱 𝗻𝗼 𝗹𝗼𝗻𝗴𝗲𝗿 𝗯𝗲 𝗿𝗲𝗰𝗹𝗮𝗶𝗺𝗲𝗱. 𝗜 𝘄𝗼𝗻𝗱𝗲𝗿𝗲𝗱 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗵𝗮𝗱 𝗯𝗲𝗰𝗼𝗺𝗲 𝗼𝗳 𝘁𝗵𝗲𝗺; 𝗶𝗳 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝘁𝗼𝗼 𝗵𝗮𝗱 𝗳𝗲𝗹𝘁 𝘁𝗵𝗲 𝘁𝗵𝘂𝗻𝗱𝗲𝗿𝗼𝘂𝘀 𝗰𝗿𝗮𝘀𝗵 𝗼𝗳 𝗰𝗼𝗹𝗹𝗮𝗽𝘀𝗲 𝗼𝗿 𝗶𝗳 𝘁𝗵𝗲𝘆 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝘆 𝗱𝗶𝘀𝗮𝗽𝗽𝗲𝗮𝗿𝗲𝗱 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗵𝗶𝗿𝗹𝗽𝗼𝗼𝗹 𝗼𝗳 𝗼𝗯𝗹𝗶𝘃𝗶𝗼𝗻.
𝗧𝗵𝗲 𝗹𝗶𝗴𝗵𝘁 𝘀𝘁𝗿𝗲𝗮𝗺𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗵𝗿𝗼𝘂𝗴𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗯𝗿𝗼𝗸𝗲𝗻 𝘄𝗶𝗻𝗱𝗼𝘄𝘀 𝗰𝗿𝗲𝗮𝘁𝗲𝗱 𝗯𝗲𝗮𝗺𝘀 𝗼𝗳 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗲𝗻𝗱𝗲𝗱 𝗱𝘂𝘀𝘁, 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗺𝗶𝗻𝗶𝗮𝘁𝘂𝗿𝗲 𝘀𝘁𝗮𝗿𝘀 𝘁𝗿𝗮𝗽𝗽𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝗴𝗹𝗼𝗼𝗺. 𝗕𝗲𝘆𝗼𝗻𝗱, 𝘁𝗵𝗲 𝘄𝗼𝗿𝗹𝗱 𝘀𝗲𝗲𝗺𝗲𝗱 𝗷𝘂𝘀𝘁 𝗮𝘀 𝗯𝗿𝗼𝗸𝗲𝗻. 𝗪𝗮𝘀 𝗶𝘁 𝗮 𝘀𝘁𝗼𝗿𝗺, 𝗮 𝘄𝗮𝗿, 𝗼𝗿 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝘆 𝘁𝗵𝗲 𝗿𝗲𝗹𝗲𝗻𝘁𝗹𝗲𝘀𝘀 𝗺𝗮𝗿𝗰𝗵 𝗼𝗳 𝘁𝗶𝗺𝗲 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗵𝗮𝗱 𝗿𝗲𝗱𝘂𝗰𝗲𝗱 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴 𝘁𝗼 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗼𝘃𝗲𝗿𝘄𝗵𝗲𝗹𝗺𝗶𝗻𝗴 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗲? 𝗜𝘁 𝗱𝗶𝗱𝗻’𝘁 𝗺𝗮𝘁𝘁𝗲𝗿. 𝗔𝗹𝗹 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗿𝗲𝗺𝗮𝗶𝗻𝗲𝗱 𝘄𝗮𝘀 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗲𝗰𝗵𝗼 𝗼𝗳 𝗹𝗶𝗳𝗲, 𝘀𝗰𝗿𝗲𝗮𝗺𝗶𝗻𝗴 𝗶𝗻 𝗶𝘁𝘀 𝗺𝘂𝘁𝗲𝗻𝗲𝘀𝘀.
𝗔𝘀 𝗜 𝘄𝗮𝗻𝗱𝗲𝗿𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝗮𝗶𝘀𝗹𝗲𝘀, 𝘀𝗼𝗺𝗲𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴 𝗶𝗻𝘀𝗶𝗱𝗲 𝗺𝗲 𝗯𝗲𝗴𝗮𝗻 𝘁𝗼 𝗰𝗿𝗮𝗰𝗸. 𝗧𝗵𝗲 𝗳𝗲𝗲𝗹𝗶𝗻𝗴 𝗼𝗳 𝗹𝗼𝗻𝗲𝗹𝗶𝗻𝗲𝘀𝘀 𝘄𝗮𝘀𝗻’𝘁 𝗷𝘂𝘀𝘁 𝗺𝗶𝗻𝗲—𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝘀𝗼𝗮𝗸𝗲𝗱 𝗶𝗻𝘁𝗼 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗼𝗯𝗷𝗲𝗰𝘁, 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆 𝗰𝗼𝗿𝗻𝗲𝗿. 𝗔𝘀 𝗶𝗳 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗽𝗹𝗮𝗰𝗲 𝗵𝗮𝗱 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝘆, 𝗮𝗻𝗱 𝗶𝘁𝘀 𝘀𝗼𝗹𝗲 𝘄𝗶𝘁𝗻𝗲𝘀𝘀 𝗻𝗼𝘄 𝘄𝗮𝘀 𝗺𝗲. 𝗜 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗲𝗱 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝘀𝗼𝗺𝗲 𝗳𝗶𝗹𝗺 𝗱𝗶𝗿𝗲𝗰𝘁𝗼𝗿, 𝗹𝗶𝗸𝗲 𝗧𝗮𝗿𝗸𝗼𝘃𝘀𝗸𝘆 𝗶𝗻 𝗦𝘁𝗮𝗹𝗸𝗲𝗿 , 𝗺𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗵𝗮𝘃𝗲 𝗳𝗼𝘂𝗻𝗱 𝗽𝗼𝗲𝘁𝗿𝘆 𝗶𝗻 𝘁𝗵𝗶𝘀 𝗱𝗲𝗰𝗮𝘆. 𝗣𝗲𝗿𝗵𝗮𝗽𝘀 𝗲𝘃𝗲𝗻 𝗚𝗲𝗼𝗿𝗴𝗲 𝗠𝗶𝗹𝗹𝗲𝗿, 𝗶𝗳 𝗵𝗲 𝗱𝗲𝗰𝗶𝗱𝗲𝗱 𝘁𝗼 𝗿𝗲𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗲 𝗠𝗮𝗱 𝗠𝗮𝘅 𝗶𝗻 𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗼𝗹𝗮𝘁𝗲 𝘂𝗿𝗯𝗮𝗻 𝘀𝗲𝘁𝘁𝗶𝗻𝗴, 𝘄𝗼𝘂𝗹𝗱 𝗵𝗮𝘃𝗲 𝗱𝗿𝗮𝘄𝗻 𝗮𝗻 𝗮𝘁𝗺𝗼𝘀𝗽𝗵𝗲𝗿𝗲 𝗼𝗳 𝗹𝗮𝘁𝗲𝗻𝘁 𝗱𝗲𝘀𝗽𝗮𝗶𝗿 𝗳𝗿𝗼𝗺 𝗵𝗲𝗿𝗲. 𝗢𝗿 𝗽𝗲𝗿𝗵𝗮𝗽𝘀, 𝗺𝘆 𝗳𝗿𝗶𝗲𝗻𝗱 @𝘀𝗹𝗼𝗯𝗯𝗲𝗿𝗰𝗵𝗼𝗽𝘀 𝗺𝗶𝗴𝗵𝘁 𝗵𝗮𝘃𝗲 𝗳𝗼𝘂𝗻𝗱 𝗲𝗻𝗼𝘂𝗴𝗵 𝗺𝗮𝘁𝗲𝗿𝗶𝗮𝗹 𝗳𝗼𝗿 𝘁𝗵𝗲𝗶𝗿 𝗻𝗲𝘅𝘁 𝗽𝘂𝗯𝗹𝗶𝗰𝗮𝘁𝗶𝗼𝗻, 𝗿𝗲𝗺𝗶𝗻𝗶𝘀𝗰𝗲𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝗧𝗵𝗲 𝗥𝗼𝗮𝗱 (𝟮𝟬𝟬𝟵)—𝗯𝗮𝘀𝗲𝗱 𝗼𝗻 𝗖𝗼𝗿𝗺𝗮𝗰 𝗠𝗰𝗖𝗮𝗿𝘁𝗵𝘆’𝘀 𝗻𝗼𝘃𝗲𝗹—𝗻𝗮𝘃𝗶𝗴𝗮𝘁𝗶𝗻𝗴 𝗮 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝘁𝗲𝗱 𝘄𝗼𝗿𝗹𝗱, 𝗰𝗼𝗻𝗳𝗿𝗼𝗻𝘁𝗶𝗻𝗴 𝘀𝗼𝗹𝗶𝘁𝘂𝗱𝗲 𝗮𝗻𝗱 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝘁𝗿𝘂𝗴𝗴𝗹𝗲 𝗳𝗼𝗿 𝘀𝘂𝗿𝘃𝗶𝘃𝗮𝗹.
𝗜 𝘀𝘁𝗼𝗽𝗽𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝗳𝗿𝗼𝗻𝘁 𝗼𝗳 𝗮 𝘀𝗵𝗲𝗹𝗳, 𝗼𝗻𝗲 𝗮𝗺𝗼𝗻𝗴 𝗺𝗮𝗻𝘆. 𝗠𝘆 𝗳𝗶𝗻𝗴𝗲𝗿𝘀 𝘁𝗿𝗮𝗰𝗲𝗱 𝗮 𝗽𝗮𝘁𝗵 𝘁𝗵𝗿𝗼𝘂𝗴𝗵 𝘁𝗵𝗲 𝗱𝘂𝘀𝘁, 𝗮𝗻𝗱 𝘀𝗼𝗺𝗲𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴 𝘀𝘁𝗶𝗿𝗿𝗲𝗱 𝗶𝗻 𝗺𝘆 𝗰𝗵𝗲𝘀𝘁. 𝗜𝘁 𝘄𝗮𝘀𝗻’𝘁 𝗷𝘂𝘀𝘁 𝗻𝗼𝘀𝘁𝗮𝗹𝗴𝗶𝗮; 𝗶𝘁 𝘄𝗮𝘀 𝗮 𝗽𝗿𝗼𝗳𝗼𝘂𝗻𝗱 𝘂𝗻𝗱𝗲𝗿𝘀𝘁𝗮𝗻𝗱𝗶𝗻𝗴 𝗼𝗳 𝘄𝗵𝗮𝘁 𝗶𝘁 𝗺𝗲𝗮𝗻𝘀 𝘁𝗼 𝗹𝗼𝘀𝗲 𝗲𝘃𝗲𝗿𝘆𝘁𝗵𝗶𝗻𝗴. 𝗔𝗻 𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼𝗻𝗺𝗲𝗻𝘁 𝘀𝗼 𝗮𝗯𝘀𝗼𝗹𝘂𝘁𝗲 𝘁𝗵𝗮𝘁 𝗲𝘃𝗲𝗻 𝘁𝗵𝗲 𝘀𝗽𝗮𝗰𝗲 𝗶𝘁𝘀𝗲𝗹𝗳 𝘀𝗰𝗿𝗲𝗮𝗺𝗲𝗱 𝘄𝗶𝘁𝗵 𝗶𝘁𝘀 𝗲𝗺𝗽𝘁𝗶𝗻𝗲𝘀𝘀.
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𝗘𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗱𝗶́𝗮 𝗺𝗮́𝘀 𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗲𝘅𝗶𝗹𝗶𝗼 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗶𝗻𝗳𝗹𝗶𝗴𝗶𝗱𝗼. 𝗠𝗲 𝗮𝗰𝗲𝗿𝗾𝘂𝗲́ 𝗮𝗹 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘂𝗻 𝗮𝗿𝗾𝘂𝗲𝗼́𝗹𝗼𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗲𝗿𝗿𝗮 𝗿𝘂𝗶𝗻𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝗶𝘃𝗶𝗹𝗶𝘇𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗱𝗮. 𝗘𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗻𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗻𝗴𝗲𝗹𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘀𝘂 𝘂́𝗹𝘁𝗶𝗺𝗼 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗶𝗿𝗼. 𝗔𝗹 𝗰𝗿𝘂𝘇𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮𝗹, 𝗹𝗼 𝗽𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗲 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝗼́ 𝗳𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝗺𝗶𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗶𝗼𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗼𝘀, 𝗿𝗲𝘀𝗼𝗻𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝘁𝗿𝗮𝗴𝗮𝗿𝘀𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗻𝗶𝗱𝗼. 𝗟𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗱𝗲𝘀 𝘁𝘂𝗿𝗾𝘂𝗲𝘀𝗮𝘀, 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝘃𝗶𝗯𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀, 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗵𝗲𝗿𝗶𝗱𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼, 𝗺𝗮𝗻𝗰𝗵𝗮𝗱𝗮𝘀 𝘆 𝗰𝗮𝗿𝗰𝗼𝗺𝗶𝗱𝗮𝘀, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗿𝗮𝗻 𝗲𝗹 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝗱𝗲 𝗶𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗼𝘀 𝗮𝘂𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀.
𝗟𝗮𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮𝘀, 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗻𝘂𝗱𝗮𝘀 𝘆 𝗰𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝘁𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼, 𝗺𝗲 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗲𝗹𝗲𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗲𝘇 𝗳𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝘃𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼. 𝗡𝗼 𝗽𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝗲𝘃𝗶𝘁𝗮𝗿 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗯𝘂𝗹𝗹𝗶𝗰𝗶𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 -𝗿𝗶𝘀𝗮𝘀, 𝗲𝗹 𝘁𝗿𝗮𝗾𝘂𝗲𝘁𝗲𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗮𝗿𝗿𝗶𝘁𝗼𝘀, 𝗹𝗮 𝗺𝘂́𝘀𝗶𝗰𝗮 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗺𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗼𝘀-. 𝗧𝗼𝗱𝗼 𝗲𝘀𝗼 𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗲𝘀𝘃𝗮𝗻𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗶𝗱𝗼. 𝗘𝗻 𝘀𝘂 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿, 𝗹𝗮 𝘃𝗲𝗴𝗲𝘁𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗲𝗻𝘇𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗿𝗲𝗰𝗹𝗮𝗺𝗮𝗿 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗼𝗿 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗼 𝗹𝗲 𝗽𝗲𝗿𝘁𝗲𝗻𝗲𝗰𝗶́𝗮, 𝗰𝗼𝗻 𝗯𝗿𝗼𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗶́𝗺𝗶𝗱𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝘀𝗼𝗺𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗴𝗿𝗶𝗲𝘁𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝘂𝗲𝗹𝗼.
𝗥𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝗲́ 𝗰𝗼́𝗺𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀. 𝗧𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘃𝗲𝗻𝗶́𝗮 𝗦𝗼𝗳𝗶́𝗮, 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗴𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗳𝗿𝘂𝘁𝗮𝘀 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗰𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝗶𝗮. 𝗢 𝗠𝗮𝘁𝘁𝗵𝗲𝘄, 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗱𝗶𝘀𝗰𝘂𝘁𝗶́𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗲𝗰𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗰𝗵𝗼𝗰𝗼𝗹𝗮𝘁𝗲. 𝗔𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝘁𝗼𝗱𝗼𝘀 𝗲𝘀𝗼𝘀 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗲𝗿𝗮𝗻 𝗳𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀𝗺𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝘃𝗼𝗹𝗼𝘁𝗲𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝘀𝗼𝗺𝗯𝗿𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘆𝗮 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗽𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗽𝗲𝗿𝗮𝗿. 𝗠𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗲́ 𝗾𝘂𝗲́ 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀; 𝘀𝗶 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗶𝗲́𝗻 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗱𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝘁𝗿𝘂𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗼𝗹𝗮𝗽𝘀𝗼 𝗼 𝘀𝗶 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘃𝗼𝗿𝗮́𝗴𝗶𝗻𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗼.
𝗟𝗮 𝗹𝘂𝘇 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮𝗻𝗮𝘀 𝗿𝗼𝘁𝗮𝘀 𝗰𝗿𝗲𝗮𝗯𝗮 𝗵𝗮𝗰𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗲𝗻𝗱𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗺𝗶𝗻𝗶𝗮𝘁𝘂𝗿𝗮 𝗮𝘁𝗿𝗮𝗽𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗻𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮. 𝗠𝗮́𝘀 𝗮𝗹𝗹𝗮́, 𝗲𝗹 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗶𝗴𝘂𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘁𝗼. ¿𝗙𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘁𝗼𝗿𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗴𝘂𝗲𝗿𝗿𝗮, 𝗼 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗹𝗮𝗰𝗮𝗯𝗹𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗱𝘂𝗰𝗶𝗱𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗮𝗯𝗿𝘂𝗺𝗮𝗱𝗼𝗿? 𝗡𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗯𝗮. 𝗟𝗼 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝘃𝗶𝗱𝗮, 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗺𝘂𝘁𝗶𝘀𝗺𝗼.
𝗠𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼𝘀, 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿 𝗲𝗺𝗽𝗲𝘇𝗼́ 𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗯𝗿𝗮𝗿𝘀𝗲. 𝗘𝗹 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗻𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗺𝗶́𝗼; 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗼𝗯𝗷𝗲𝘁𝗼, 𝗲𝗻 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗿𝗶𝗻𝗰𝗼́𝗻. 𝗖𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 𝘁𝘂𝘃𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝗶𝗮, 𝘆 𝘀𝘂 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼 𝘁𝗲𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮 𝘆𝗼. 𝗜𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗲́ 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗱𝗶𝗿𝗲𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗱𝗲 𝗰𝗶𝗻𝗲, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗧𝗮𝗿𝗸𝗼𝘃𝘀𝗸𝘆 𝗲𝗻 𝗦𝘁𝗮𝗹𝗸𝗲𝗿, 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗲𝘀𝗶́𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿𝗼. 𝗤𝘂𝗶𝘇𝗮́ 𝗶𝗻𝗰𝗹𝘂𝘀𝗼 𝗚𝗲𝗼𝗿𝗴𝗲 𝗠𝗶𝗹𝗹𝗲𝗿, 𝘀𝗶 𝗱𝗲𝗰𝗶𝗱𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗿𝗲𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗠𝗮𝗱 𝗠𝗮𝘅 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝗲𝗻𝘁𝗼𝗿𝗻𝗼 𝘂𝗿𝗯𝗮𝗻𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗼𝗹𝗮𝗱𝗼, 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝘀𝗮𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘂𝗻𝗮 𝗮𝘁𝗺𝗼́𝘀𝗳𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗹𝗮𝘁𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗢 𝗾𝘂𝗶𝘇𝗮́, 𝗲𝗹 𝗮𝗺𝗶𝗴𝗼 @𝘀𝗹𝗼𝗯𝗯𝗲𝗿𝗰𝗵𝗼𝗽𝘀 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗺𝗮𝘁𝗲𝗿𝗶𝗮𝗹 𝘀𝘂𝗳𝗶𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘀𝘂 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗮 𝗽𝘂𝗯𝗹𝗶𝗰𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻, 𝗿𝗲𝘁𝗿𝗮𝘁𝗮𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗧𝗵𝗲 𝗥𝗼𝗮𝗱 (𝟮𝟬𝟬𝟵) -𝗕𝗮𝘀𝗮𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝘃𝗲𝗹𝗮 𝗱𝗲 𝗖𝗼𝗿𝗺𝗮𝗰 𝗠𝗰𝗖𝗮𝗿𝘁𝗵𝘆-, 𝗮𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲𝘀𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼, 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝘆 𝗹𝗮 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘃𝗶𝘃𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮.
𝗠𝗲 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗲 𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀. 𝗠𝗶𝘀 𝗱𝗲𝗱𝗼𝘀 𝘁𝗿𝗮𝘇𝗮𝗿𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗿𝗮𝘀𝘁𝗿𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗲𝗹 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼, 𝘆 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝘀𝗲 𝗮𝗴𝗶𝘁𝗼́ 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗽𝗲𝗰𝗵𝗼. 𝗡𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗻𝗼𝘀𝘁𝗮𝗹𝗴𝗶𝗮; 𝗲𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗿𝗲𝗻𝘀𝗶𝗼́𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗴𝗻𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿𝗹𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼. 𝗨𝗻 𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼𝗻𝗼 𝘁𝗮𝗻 𝗮𝗯𝘀𝗼𝗹𝘂𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗶𝗻𝗰𝗹𝘂𝘀𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗰𝗶𝗼 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼.
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𝗘𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗱𝗶́𝗮 𝗺𝗮́𝘀 𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗲𝘅𝗶𝗹𝗶𝗼 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗶𝗻𝗳𝗹𝗶𝗴𝗶𝗱𝗼. 𝗠𝗲 𝗮𝗰𝗲𝗿𝗾𝘂𝗲́ 𝗮𝗹 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘂𝗻 𝗮𝗿𝗾𝘂𝗲𝗼́𝗹𝗼𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗲𝗿𝗿𝗮 𝗿𝘂𝗶𝗻𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝗶𝘃𝗶𝗹𝗶𝘇𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗱𝗮. 𝗘𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗻𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗻𝗴𝗲𝗹𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘀𝘂 𝘂́𝗹𝘁𝗶𝗺𝗼 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗶𝗿𝗼. 𝗔𝗹 𝗰𝗿𝘂𝘇𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮𝗹, 𝗹𝗼 𝗽𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗲 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝗼́ 𝗳𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝗺𝗶𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗶𝗼𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗼𝘀, 𝗿𝗲𝘀𝗼𝗻𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝘁𝗿𝗮𝗴𝗮𝗿𝘀𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗻𝗶𝗱𝗼. 𝗟𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗱𝗲𝘀 𝘁𝘂𝗿𝗾𝘂𝗲𝘀𝗮𝘀, 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝘃𝗶𝗯𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀, 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗵𝗲𝗿𝗶𝗱𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼, 𝗺𝗮𝗻𝗰𝗵𝗮𝗱𝗮𝘀 𝘆 𝗰𝗮𝗿𝗰𝗼𝗺𝗶𝗱𝗮𝘀, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗿𝗮𝗻 𝗲𝗹 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝗱𝗲 𝗶𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗼𝘀 𝗮𝘂𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀.
𝗟𝗮𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮𝘀, 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗻𝘂𝗱𝗮𝘀 𝘆 𝗰𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝘁𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼, 𝗺𝗲 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗲𝗹𝗲𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗲𝘇 𝗳𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝘃𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼. 𝗡𝗼 𝗽𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝗲𝘃𝗶𝘁𝗮𝗿 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗯𝘂𝗹𝗹𝗶𝗰𝗶𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 -𝗿𝗶𝘀𝗮𝘀, 𝗲𝗹 𝘁𝗿𝗮𝗾𝘂𝗲𝘁𝗲𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗮𝗿𝗿𝗶𝘁𝗼𝘀, 𝗹𝗮 𝗺𝘂́𝘀𝗶𝗰𝗮 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗺𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗼𝘀-. 𝗧𝗼𝗱𝗼 𝗲𝘀𝗼 𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗲𝘀𝘃𝗮𝗻𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗶𝗱𝗼. 𝗘𝗻 𝘀𝘂 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿, 𝗹𝗮 𝘃𝗲𝗴𝗲𝘁𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗲𝗻𝘇𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗿𝗲𝗰𝗹𝗮𝗺𝗮𝗿 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗼𝗿 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗼 𝗹𝗲 𝗽𝗲𝗿𝘁𝗲𝗻𝗲𝗰𝗶́𝗮, 𝗰𝗼𝗻 𝗯𝗿𝗼𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗶́𝗺𝗶𝗱𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝘀𝗼𝗺𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗴𝗿𝗶𝗲𝘁𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝘂𝗲𝗹𝗼.
𝗥𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝗲́ 𝗰𝗼́𝗺𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀. 𝗧𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘃𝗲𝗻𝗶́𝗮 𝗦𝗼𝗳𝗶́𝗮, 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗴𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗳𝗿𝘂𝘁𝗮𝘀 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗰𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝗶𝗮. 𝗢 𝗠𝗮𝘁𝘁𝗵𝗲𝘄, 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗱𝗶𝘀𝗰𝘂𝘁𝗶́𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗲𝗰𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗰𝗵𝗼𝗰𝗼𝗹𝗮𝘁𝗲. 𝗔𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝘁𝗼𝗱𝗼𝘀 𝗲𝘀𝗼𝘀 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗲𝗿𝗮𝗻 𝗳𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀𝗺𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝘃𝗼𝗹𝗼𝘁𝗲𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝘀𝗼𝗺𝗯𝗿𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘆𝗮 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗽𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗽𝗲𝗿𝗮𝗿. 𝗠𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗲́ 𝗾𝘂𝗲́ 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀; 𝘀𝗶 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗶𝗲́𝗻 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗱𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝘁𝗿𝘂𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗼𝗹𝗮𝗽𝘀𝗼 𝗼 𝘀𝗶 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘃𝗼𝗿𝗮́𝗴𝗶𝗻𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗼.
𝗟𝗮 𝗹𝘂𝘇 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮𝗻𝗮𝘀 𝗿𝗼𝘁𝗮𝘀 𝗰𝗿𝗲𝗮𝗯𝗮 𝗵𝗮𝗰𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗲𝗻𝗱𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗺𝗶𝗻𝗶𝗮𝘁𝘂𝗿𝗮 𝗮𝘁𝗿𝗮𝗽𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗻𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮. 𝗠𝗮́𝘀 𝗮𝗹𝗹𝗮́, 𝗲𝗹 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗶𝗴𝘂𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘁𝗼. ¿𝗙𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘁𝗼𝗿𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗴𝘂𝗲𝗿𝗿𝗮, 𝗼 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗹𝗮𝗰𝗮𝗯𝗹𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗱𝘂𝗰𝗶𝗱𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗮𝗯𝗿𝘂𝗺𝗮𝗱𝗼𝗿? 𝗡𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗯𝗮. 𝗟𝗼 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝘃𝗶𝗱𝗮, 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗺𝘂𝘁𝗶𝘀𝗺𝗼.
𝗠𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼𝘀, 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿 𝗲𝗺𝗽𝗲𝘇𝗼́ 𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗯𝗿𝗮𝗿𝘀𝗲. 𝗘𝗹 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗻𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗺𝗶́𝗼; 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗼𝗯𝗷𝗲𝘁𝗼, 𝗲𝗻 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗿𝗶𝗻𝗰𝗼́𝗻. 𝗖𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 𝘁𝘂𝘃𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝗶𝗮, 𝘆 𝘀𝘂 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼 𝘁𝗲𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮 𝘆𝗼. 𝗜𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗲́ 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗱𝗶𝗿𝗲𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗱𝗲 𝗰𝗶𝗻𝗲, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗧𝗮𝗿𝗸𝗼𝘃𝘀𝗸𝘆 𝗲𝗻 𝗦𝘁𝗮𝗹𝗸𝗲𝗿, 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗲𝘀𝗶́𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿𝗼. 𝗤𝘂𝗶𝘇𝗮́ 𝗶𝗻𝗰𝗹𝘂𝘀𝗼 𝗚𝗲𝗼𝗿𝗴𝗲 𝗠𝗶𝗹𝗹𝗲𝗿, 𝘀𝗶 𝗱𝗲𝗰𝗶𝗱𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗿𝗲𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗠𝗮𝗱 𝗠𝗮𝘅 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝗲𝗻𝘁𝗼𝗿𝗻𝗼 𝘂𝗿𝗯𝗮𝗻𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗼𝗹𝗮𝗱𝗼, 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝘀𝗮𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘂𝗻𝗮 𝗮𝘁𝗺𝗼́𝘀𝗳𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗹𝗮𝘁𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗢 𝗾𝘂𝗶𝘇𝗮́, 𝗲𝗹 𝗮𝗺𝗶𝗴𝗼 @𝘀𝗹𝗼𝗯𝗯𝗲𝗿𝗰𝗵𝗼𝗽𝘀 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗺𝗮𝘁𝗲𝗿𝗶𝗮𝗹 𝘀𝘂𝗳𝗶𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘀𝘂 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗮 𝗽𝘂𝗯𝗹𝗶𝗰𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻, 𝗿𝗲𝘁𝗿𝗮𝘁𝗮𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗧𝗵𝗲 𝗥𝗼𝗮𝗱 (𝟮𝟬𝟬𝟵) -𝗕𝗮𝘀𝗮𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝘃𝗲𝗹𝗮 𝗱𝗲 𝗖𝗼𝗿𝗺𝗮𝗰 𝗠𝗰𝗖𝗮𝗿𝘁𝗵𝘆-, 𝗮𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲𝘀𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼, 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝘆 𝗹𝗮 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘃𝗶𝘃𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮.
𝗠𝗲 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗲 𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀. 𝗠𝗶𝘀 𝗱𝗲𝗱𝗼𝘀 𝘁𝗿𝗮𝘇𝗮𝗿𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗿𝗮𝘀𝘁𝗿𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗲𝗹 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼, 𝘆 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝘀𝗲 𝗮𝗴𝗶𝘁𝗼́ 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗽𝗲𝗰𝗵𝗼. 𝗡𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗻𝗼𝘀𝘁𝗮𝗹𝗴𝗶𝗮; 𝗲𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗿𝗲𝗻𝘀𝗶𝗼́𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗴𝗻𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿𝗹𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼. 𝗨𝗻 𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼𝗻𝗼 𝘁𝗮𝗻 𝗮𝗯𝘀𝗼𝗹𝘂𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗶𝗻𝗰𝗹𝘂𝘀𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗰𝗶𝗼 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼.
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𝗘𝗿𝗮 𝘂𝗻 𝗱𝗶́𝗮 𝗺𝗮́𝘀 𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗲𝘅𝗶𝗹𝗶𝗼 𝗮𝘂𝘁𝗼𝗶𝗻𝗳𝗹𝗶𝗴𝗶𝗱𝗼. 𝗠𝗲 𝗮𝗰𝗲𝗿𝗾𝘂𝗲́ 𝗮𝗹 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝗺𝗲𝗿𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘂𝗻 𝗮𝗿𝗾𝘂𝗲𝗼́𝗹𝗼𝗴𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗲𝗿𝗿𝗮 𝗿𝘂𝗶𝗻𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝗰𝗶𝘃𝗶𝗹𝗶𝘇𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗮𝗱𝗮. 𝗘𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗻𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗻𝗴𝗲𝗹𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘀𝘂 𝘂́𝗹𝘁𝗶𝗺𝗼 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗶𝗿𝗼. 𝗔𝗹 𝗰𝗿𝘂𝘇𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮𝗹, 𝗹𝗼 𝗽𝗿𝗶𝗺𝗲𝗿𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗺𝗲 𝗴𝗼𝗹𝗽𝗲𝗼́ 𝗳𝘂𝗲 𝗲𝗹 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝗺𝗶𝘀 𝗽𝗿𝗼𝗽𝗶𝗼𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗼𝘀, 𝗿𝗲𝘀𝗼𝗻𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝘁𝗿𝗮𝗴𝗮𝗿𝘀𝗲 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝘀𝗼𝗻𝗶𝗱𝗼. 𝗟𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗱𝗲𝘀 𝘁𝘂𝗿𝗾𝘂𝗲𝘀𝗮𝘀, 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝘃𝗶𝗯𝗿𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀, 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗵𝗲𝗿𝗶𝗱𝗮𝘀 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼, 𝗺𝗮𝗻𝗰𝗵𝗮𝗱𝗮𝘀 𝘆 𝗰𝗮𝗿𝗰𝗼𝗺𝗶𝗱𝗮𝘀, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗹𝗹𝗲𝘃𝗮𝗿𝗮𝗻 𝗲𝗹 𝗽𝗲𝘀𝗼 𝗱𝗲 𝗶𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗮𝗯𝗹𝗲𝘀 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗲𝗿𝗱𝗼𝘀 𝗮𝘂𝘀𝗲𝗻𝘁𝗲𝘀.
𝗟𝗮𝘀 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮𝘀, 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗱𝗲𝘀𝗻𝘂𝗱𝗮𝘀 𝘆 𝗰𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝘁𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼, 𝗺𝗲 𝗼𝗯𝘀𝗲𝗿𝘃𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗲𝘀𝗾𝘂𝗲𝗹𝗲𝘁𝗼𝘀 𝗱𝗲 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗲𝘇 𝗳𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘃𝗶𝗱𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮 𝗱𝗲 𝗺𝗼𝘃𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼. 𝗡𝗼 𝗽𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝗲𝘃𝗶𝘁𝗮𝗿 𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗯𝘂𝗹𝗹𝗶𝗰𝗶𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗹𝗲𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 -𝗿𝗶𝘀𝗮𝘀, 𝗲𝗹 𝘁𝗿𝗮𝗾𝘂𝗲𝘁𝗲𝗼 𝗱𝗲 𝗹𝗼𝘀 𝗰𝗮𝗿𝗿𝗶𝘁𝗼𝘀, 𝗹𝗮 𝗺𝘂́𝘀𝗶𝗰𝗮 𝗯𝗮𝗿𝗮𝘁𝗮 𝗾𝘂𝗲 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗻𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗰𝗮𝗹𝗺𝗮𝗿 𝗲𝗹 𝗰𝗮𝗼𝘀-. 𝗧𝗼𝗱𝗼 𝗲𝘀𝗼 𝘀𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗱𝗲𝘀𝘃𝗮𝗻𝗲𝗰𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗻𝘂𝗻𝗰𝗮 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗲𝘅𝗶𝘀𝘁𝗶𝗱𝗼. 𝗘𝗻 𝘀𝘂 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿, 𝗹𝗮 𝘃𝗲𝗴𝗲𝘁𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗰𝗼𝗺𝗲𝗻𝘇𝗮𝗯𝗮 𝗮 𝗿𝗲𝗰𝗹𝗮𝗺𝗮𝗿 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗽𝗼𝗿 𝗱𝗲𝗿𝗲𝗰𝗵𝗼 𝗹𝗲 𝗽𝗲𝗿𝘁𝗲𝗻𝗲𝗰𝗶́𝗮, 𝗰𝗼𝗻 𝗯𝗿𝗼𝘁𝗲𝘀 𝘁𝗶́𝗺𝗶𝗱𝗼𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗲 𝗮𝘀𝗼𝗺𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝗹𝗮𝘀 𝗴𝗿𝗶𝗲𝘁𝗮𝘀 𝗱𝗲𝗹 𝘀𝘂𝗲𝗹𝗼.
𝗥𝗲𝗰𝗼𝗿𝗱𝗲́ 𝗰𝗼́𝗺𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝗮𝗻𝘁𝗲𝘀. 𝗧𝗮𝗹 𝘃𝗲𝘇 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘃𝗲𝗻𝗶́𝗮 𝗦𝗼𝗳𝗶́𝗮, 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗴𝗶𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗳𝗿𝘂𝘁𝗮𝘀 𝗳𝗿𝗲𝘀𝗰𝗮𝘀 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗳𝗮𝗺𝗶𝗹𝗶𝗮. 𝗢 𝗠𝗮𝘁𝘁𝗵𝗲𝘄, 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗲𝗺𝗽𝗿𝗲 𝗱𝗶𝘀𝗰𝘂𝘁𝗶́𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗲𝗹 𝗽𝗿𝗲𝗰𝗶𝗼 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝗰𝗵𝗼𝗰𝗼𝗹𝗮𝘁𝗲. 𝗔𝗵𝗼𝗿𝗮, 𝘁𝗼𝗱𝗼𝘀 𝗲𝘀𝗼𝘀 𝗿𝗼𝘀𝘁𝗿𝗼𝘀 𝗲𝗿𝗮𝗻 𝗳𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀𝗺𝗮𝘀 𝗾𝘂𝗲 𝗿𝗲𝘃𝗼𝗹𝗼𝘁𝗲𝗮𝗯𝗮𝗻 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲, 𝘀𝗼𝗺𝗯𝗿𝗮𝘀 𝗱𝗲 𝘂𝗻 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘆𝗮 𝗻𝗼 𝘀𝗲 𝗽𝗼𝗱𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗰𝘂𝗽𝗲𝗿𝗮𝗿. 𝗠𝗲 𝗽𝗿𝗲𝗴𝘂𝗻𝘁𝗲́ 𝗾𝘂𝗲́ 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝘀𝗶𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗲𝗹𝗹𝗼𝘀; 𝘀𝗶 𝘁𝗮𝗺𝗯𝗶𝗲́𝗻 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮𝗻 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗱𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝘁𝗿𝘂𝗲𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝗹 𝗰𝗼𝗹𝗮𝗽𝘀𝗼 𝗼 𝘀𝗶 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗮𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶𝗲𝗿𝗼𝗻 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝘃𝗼𝗿𝗮́𝗴𝗶𝗻𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝗼𝗹𝘃𝗶𝗱𝗼.
𝗟𝗮 𝗹𝘂𝘇 𝗾𝘂𝗲 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝗯𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮𝘀 𝘃𝗲𝗻𝘁𝗮𝗻𝗮𝘀 𝗿𝗼𝘁𝗮𝘀 𝗰𝗿𝗲𝗮𝗯𝗮 𝗵𝗮𝗰𝗲𝘀 𝗱𝗲 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼 𝘀𝘂𝘀𝗽𝗲𝗻𝗱𝗶𝗱𝗼, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗲𝘀𝘁𝗿𝗲𝗹𝗹𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗺𝗶𝗻𝗶𝗮𝘁𝘂𝗿𝗮 𝗮𝘁𝗿𝗮𝗽𝗮𝗱𝗮𝘀 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗽𝗲𝗻𝘂𝗺𝗯𝗿𝗮. 𝗠𝗮́𝘀 𝗮𝗹𝗹𝗮́, 𝗲𝗹 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗽𝗮𝗿𝗲𝗰𝗶́𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗿 𝗶𝗴𝘂𝗮𝗹 𝗱𝗲 𝗿𝗼𝘁𝗼. ¿𝗙𝘂𝗲 𝘂𝗻𝗮 𝘁𝗼𝗿𝗺𝗲𝗻𝘁𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗴𝘂𝗲𝗿𝗿𝗮, 𝗼 𝘀𝗶𝗺𝗽𝗹𝗲𝗺𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗲𝗹 𝗽𝗮𝘀𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗹𝗮𝗰𝗮𝗯𝗹𝗲 𝗱𝗲𝗹 𝘁𝗶𝗲𝗺𝗽𝗼 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗵𝗮𝗯𝗶́𝗮 𝗿𝗲𝗱𝘂𝗰𝗶𝗱𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼 𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝘀𝗶𝗹𝗲𝗻𝗰𝗶𝗼 𝗮𝗯𝗿𝘂𝗺𝗮𝗱𝗼𝗿? 𝗡𝗼 𝗶𝗺𝗽𝗼𝗿𝘁𝗮𝗯𝗮. 𝗟𝗼 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗾𝘂𝗲𝗱𝗮𝗯𝗮 𝗲𝗿𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗲𝗰𝗼 𝗱𝗲 𝘃𝗶𝗱𝗮, 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝘀𝘂 𝗺𝘂𝘁𝗶𝘀𝗺𝗼.
𝗠𝗶𝗲𝗻𝘁𝗿𝗮𝘀 𝗿𝗲𝗰𝗼𝗿𝗿𝗶́𝗮 𝗹𝗼𝘀 𝗽𝗮𝘀𝗶𝗹𝗹𝗼𝘀, 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗶𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿 𝗲𝗺𝗽𝗲𝘇𝗼́ 𝗮 𝗾𝘂𝗲𝗯𝗿𝗮𝗿𝘀𝗲. 𝗘𝗹 𝘀𝗲𝗻𝘁𝗶𝗺𝗶𝗲𝗻𝘁𝗼 𝗱𝗲 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝗻𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗺𝗶́𝗼; 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗯𝗮 𝗶𝗺𝗽𝗿𝗲𝗴𝗻𝗮𝗱𝗼 𝗲𝗻 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗼𝗯𝗷𝗲𝘁𝗼, 𝗲𝗻 𝗰𝗮𝗱𝗮 𝗿𝗶𝗻𝗰𝗼́𝗻. 𝗖𝗼𝗺𝗼 𝘀𝗶 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗹𝘂𝗴𝗮𝗿 𝘁𝘂𝘃𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗺𝗲𝗺𝗼𝗿𝗶𝗮, 𝘆 𝘀𝘂 𝘂́𝗻𝗶𝗰𝗼 𝘁𝗲𝘀𝘁𝗶𝗴𝗼 𝗮𝗵𝗼𝗿𝗮 𝗳𝘂𝗲𝗿𝗮 𝘆𝗼. 𝗜𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗲́ 𝗾𝘂𝗲 𝗮𝗹𝗴𝘂́𝗻 𝗱𝗶𝗿𝗲𝗰𝘁𝗼𝗿 𝗱𝗲 𝗰𝗶𝗻𝗲, 𝗰𝗼𝗺𝗼 𝗧𝗮𝗿𝗸𝗼𝘃𝘀𝗸𝘆 𝗲𝗻 𝗦𝘁𝗮𝗹𝗸𝗲𝗿, 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗽𝗼𝗲𝘀𝗶́𝗮 𝗲𝗻 𝗲𝘀𝘁𝗲 𝗱𝗲𝘁𝗲𝗿𝗶𝗼𝗿𝗼. 𝗤𝘂𝗶𝘇𝗮́ 𝗶𝗻𝗰𝗹𝘂𝘀𝗼 𝗚𝗲𝗼𝗿𝗴𝗲 𝗠𝗶𝗹𝗹𝗲𝗿, 𝘀𝗶 𝗱𝗲𝗰𝗶𝗱𝗶𝗲𝗿𝗮 𝗿𝗲𝗶𝗺𝗮𝗴𝗶𝗻𝗮𝗿 𝗠𝗮𝗱 𝗠𝗮𝘅 𝗲𝗻 𝘂𝗻 𝗲𝗻𝘁𝗼𝗿𝗻𝗼 𝘂𝗿𝗯𝗮𝗻𝗼 𝗱𝗲𝘀𝗼𝗹𝗮𝗱𝗼, 𝗵𝗮𝗯𝗿𝗶́𝗮 𝘀𝗮𝗰𝗮𝗱𝗼 𝗱𝗲 𝗮𝗾𝘂𝗶́ 𝘂𝗻𝗮 𝗮𝘁𝗺𝗼́𝘀𝗳𝗲𝗿𝗮 𝗱𝗲 𝗱𝗲𝘀𝗲𝘀𝗽𝗲𝗿𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻 𝗹𝗮𝘁𝗲𝗻𝘁𝗲. 𝗢 𝗾𝘂𝗶𝘇𝗮́, 𝗲𝗹 𝗮𝗺𝗶𝗴𝗼 @𝘀𝗹𝗼𝗯𝗯𝗲𝗿𝗰𝗵𝗼𝗽𝘀 𝗵𝘂𝗯𝗶𝗲𝘀𝗲 𝗲𝗻𝗰𝗼𝗻𝘁𝗿𝗮𝗱𝗼 𝗺𝗮𝘁𝗲𝗿𝗶𝗮𝗹 𝘀𝘂𝗳𝗶𝗰𝗶𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗽𝗮𝗿𝗮 𝘀𝘂 𝗻𝘂𝗲𝘃𝗮 𝗽𝘂𝗯𝗹𝗶𝗰𝗮𝗰𝗶𝗼́𝗻, 𝗿𝗲𝘁𝗿𝗮𝘁𝗮𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗧𝗵𝗲 𝗥𝗼𝗮𝗱 (𝟮𝟬𝟬𝟵) -𝗕𝗮𝘀𝗮𝗱𝗮 𝗲𝗻 𝗹𝗮 𝗻𝗼𝘃𝗲𝗹𝗮 𝗱𝗲 𝗖𝗼𝗿𝗺𝗮𝗰 𝗠𝗰𝗖𝗮𝗿𝘁𝗵𝘆-, 𝗮𝘁𝗿𝗮𝘃𝗲𝘀𝗮𝗻𝗱𝗼 𝘂𝗻 𝗺𝘂𝗻𝗱𝗼 𝗱𝗲𝘃𝗮𝘀𝘁𝗮𝗱𝗼, 𝗲𝗻𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗮𝗻𝗱𝗼 𝗹𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗲𝗱𝗮𝗱 𝘆 𝗹𝗮 𝗹𝘂𝗰𝗵𝗮 𝗽𝗼𝗿 𝗹𝗮 𝘀𝘂𝗽𝗲𝗿𝘃𝗶𝘃𝗲𝗻𝗰𝗶𝗮.
𝗠𝗲 𝗱𝗲𝘁𝘂𝘃𝗲 𝗳𝗿𝗲𝗻𝘁𝗲 𝗮 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝘀𝘁𝗮𝗻𝘁𝗲𝗿𝗶́𝗮, 𝘂𝗻𝗮 𝗲𝗻𝘁𝗿𝗲 𝘁𝗮𝗻𝘁𝗮𝘀. 𝗠𝗶𝘀 𝗱𝗲𝗱𝗼𝘀 𝘁𝗿𝗮𝘇𝗮𝗿𝗼𝗻 𝘂𝗻 𝗿𝗮𝘀𝘁𝗿𝗼 𝘀𝗼𝗯𝗿𝗲 𝗲𝗹 𝗽𝗼𝗹𝘃𝗼, 𝘆 𝗮𝗹𝗴𝗼 𝘀𝗲 𝗮𝗴𝗶𝘁𝗼́ 𝗲𝗻 𝗺𝗶 𝗽𝗲𝗰𝗵𝗼. 𝗡𝗼 𝗲𝗿𝗮 𝘀𝗼𝗹𝗼 𝗻𝗼𝘀𝘁𝗮𝗹𝗴𝗶𝗮; 𝗲𝗿𝗮 𝗹𝗮 𝗰𝗼𝗺𝗽𝗿𝗲𝗻𝘀𝗶𝗼́𝗻 𝗽𝗿𝗼𝗳𝘂𝗻𝗱𝗮 𝗱𝗲 𝗹𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝘀𝗶𝗴𝗻𝗶𝗳𝗶𝗰𝗮 𝗽𝗲𝗿𝗱𝗲𝗿𝗹𝗼 𝘁𝗼𝗱𝗼. 𝗨𝗻 𝗮𝗯𝗮𝗻𝗱𝗼𝗻𝗼 𝘁𝗮𝗻 𝗮𝗯𝘀𝗼𝗹𝘂𝘁𝗼 𝗾𝘂𝗲 𝗶𝗻𝗰𝗹𝘂𝘀𝗼 𝗲𝗹 𝗲𝘀𝗽𝗮𝗰𝗶𝗼 𝗴𝗿𝗶𝘁𝗮 𝗰𝗼𝗻 𝘀𝘂 𝘃𝗮𝗰𝗶́𝗼.
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If I read this it feels that AI is at word and I wish you would find the time to describe what you see and feel.